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Il faut boire et frapper | la terre d'un pied libre ! |
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Dit Horace ; et la chose | est vraie aux bords du Tibre, |
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Vraie aux bords de la Seine ; | et songeons aux amours, |
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Maintenant, dit Horace, | et moi je dis : Toujours ! |
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Amis ! amis ! amis ! | soyons tous frères ! gloire |
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A la beauté, vêtue | ou non ! Va-t'en, nuit noire ! |
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La jeune année arrive | avec l'aurore au front, |
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Remet le temps à neuf, | court d'un pas leste et prompt, |
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Lave le ciel, sourit | à la terre engourdie, |
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Et commence gaîment, | par une mélodie, |
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Le printemps. Chantez, nids ! | O fleurs, dans les fossés, |
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Les ravins, les étangs, | les bois, les champs, croissez ! |
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Boutons d'or que j'ai vus | jadis aux Feuillantines, |
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Renaissez ! Fourmillez, | liserons, églantines, |
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Pâquerettes, iris, | muguets, lilas, jasmins ! |
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Le petit enfant mai | frappe dans ses deux mains. |
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Allons, dépêchez-vous | de naître, il vous appelle. |
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Il veut parer la terre | ainsi qu'une chapelle. |
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Et mettre une guirlande | autour du genre humain. |
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Avril s'appelle Amour | et juin s'appelle Hymen, |
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Le fruit suivra la fleur. | Faisons des nids, fauvettes ! |
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La jeune fille rêve | et rit quand vous en faites, |
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Donnez l'exemple, oiseaux ! | les vierges aux yeux doux |
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Vous regardent, ayant | des ailes comme vous. |
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J'erre ; un vent tiède émeut | les bois, je vois les scènes |
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Que font les pauvres fleurs | aux papillons obscènes ; |
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Le lys vers le bourdon | se penche, et, l'écoutant, |
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A l'air de s'écrier : | Ah ! vous m'en direz tant ! |
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L'ombre a le tremblement | sonore d'une tente |
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Et cache les amours ; | la nature est contente ; |
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Et la fécondité | fermente ; et les appas, |
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Les soupirs, les baisers | ne s'inquiètent pas |
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Si quelque orage couve, | et si cette gorgone, |
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La foudre, au loin, là-bas, | à l'horizon bougonne. |
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Le vallon fleuri semble | un encensoir fumant. |
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Quelqu'un a mis le feu | partout, l'embrasement |
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Va de l'arbre au nuage | et du ciel à la terre ; |
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La prairie a l'éclat | glorieux d'un cratère, |
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Partout des fleurs de pourpre, | et tout flambe et tout luit, |
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Et la création | bouillonnant à grand bruit |
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Bout tout entière ainsi | qu'une eau dans la chaudière, |
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Et tout rit, le soleil | étant l'incendiaire. |
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Oh ! quelle vaste joie | en cet abîme bleu ! |
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A toute cette aurore | il faudra dire adieu. |
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Hélas ! cela finit | par s'éteindre, une fête ! |
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Nous n'y consentons pas, | on détourne la tête, |
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A chaque heure qui passe | on veut se retenir. |
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Mais rien ne ralentit | le pas de l'avenir, |
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Il ne demande pas | la permission d'être, |
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Il vient. Souvenons-nous | que Demain est un traître, |
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Et, puisque nous avons | Aujourd'hui, jouissons. |
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L'eau qui fuit en chantant | nous donne des leçons, |
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Fuyons, mais chantons. L'air | est plein de senteurs douces, |
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Un ensemencement | de fleurs couvre les mousses. |
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L'homme est ombre ; on ne peut | guère dire pourquoi |
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Nous sommes sur la terre. | Eh bien, je le dis, moi, |
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C'est pour aimer. Et Dieu | nous a créés pour faire |
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Éclore un peu d'amour | sur cette obscure sphère |
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Et pour faire lever | un astre dans nos cœurs. |
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Être deux, c'est la loi. | Les merles, ces moqueurs, |
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L'observent aussi bien | que le ramier fidèle. |
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Si la nature, avec | de si puissants coups d'aile, |
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Remue éperdument | et partout à la fois |
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La vie au fond des mers, | des cieux, des champs, des bois, |
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b |
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C'est afin d'arriver | à son but, faire un couple. |
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Si le chêne est solide | et si la branche est souple, |
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C'est parce que le nid | a besoin dans l'azur |
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Que le rameau soit tendre, | et que l'arbre soit sûr. |
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L'ombre en son innocence | énorme a le satyre. |
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L'homme cherche, la vierge | attend, la femme attire : |
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Léandre veut Héro, | Manon veut Desgrieux ; |
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Sachez cela, vous tous, | vivants mystérieux. |
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Paix aux cœurs douloureux | et joie aux fronts moroses ! |
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Quel tourbillonnement | éblouissant de roses ! |
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