| II |
| VOIX BASSES DANS LES TÉNÈBRES |
| Les Hommes de paix aux Hommes de guerre |
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— O conquérants, guerriers, | héros, faiseurs de cendres, |
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Vous les Nemrods, chasseurs | géants, les Alexandres, |
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Vous qu'on nomme Alaric, | Cyrus, Gengis, Timour, |
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Vous que la mort berça, | petits, avec amour, |
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Et qui, grands, et marchant | dans les apothéoses, |
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Ainsi qu'avril fait naître | autour de lui des roses, |
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Avez fait sous vos pas | éclore des tombeaux ; |
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Vous que l'homme, par vous | dévoré, trouve beaux ; |
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Nous qu'il trouve hideux, | et qui sommes vos frères, |
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Nous qui sommes les noirs | bénisseurs funéraires, |
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Les prêtres, nous avons | à vous dire ceci. |
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Écoutez. |
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Écoutez. Notre gîte | auguste fut saisi, |
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Comme le vôtre, hélas, | par la raison humaine ; |
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Nous avions, comme vous, | les peuples pour domaine, |
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Et nous rôdions sur eux, | puissants, l'œil en arrêt, |
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Vainqueurs, toute la terre | étant notre forêt ; |
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Et nous disions à Dieu : | C'est par nous que tu frappes ! |
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Car vous êtes les rois, | mais nous sommes les papes ; |
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Vous êtes Attila, | nous sommes Borgia. |
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Nous avons la madone | et la panagia, |
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L'idole, comme, vous, | vous avez la bataille ; |
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Princes, nous n'avons pas | tout à fait votre taille, |
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Nous sommes le danger | qui se met à genoux, |
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Vous grondez plus que nous, | nous rampons mieux que vous ; |
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On sent notre velours, | pire que votre griffe ; |
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Nous sommes Anitus, | Torquemada, Caïphe. |
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Une grande tiare | est sur nos fronts étroits. |
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Urbain huit, Sixte quint, | Paul trois, Innocent trois, |
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Gerbert, l'âme livrée | aux sombres aventures, |
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Dicatus, inventant | les quatorze tortures, |
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Judas buvant le sang | que Jésus-Christ suait, |
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La ruse, Loyola, | la haine, Bossuet, |
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L'autodafé, l'effroi, | le cachot, la bastille, |
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C'est nous ; et notre pourpre | effrayante pétille |
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Par moments, et s'allume, | et devient flamboiement. |
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Nous étions, comme vous, | des dieux ; mais brusquement |
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La révolution | nous mit des muselières. |
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La France mania | de ses mains familières |
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Nos gueules, et, mordue | et souriant, nous prit, |
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Fière, et, sans même avoir | de plaie, étant l'esprit, |
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Elle nous a jetés | dans une basse-fosse, |
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Moi prêtre, et toi tyran ; | elle a déclaré fausse, |
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Ma caverne la foi, | la guerre ton palais ; |
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Elle a d'altiers dompteurs, | Mirabeau, Rabelais, |
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Molière, Diderot, | Rousseau, Danton, Voltaire. |
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Maintenant nous voilà, | nous qui tenions la terre, |
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Tenus à notre tour | par la France. |
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Tenus à notre tour par la France. Eh bien, non ! |
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A travers les barreaux | de notre cabanon, |
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Frères, nous vous crions | une bonne nouvelle |
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L'orbe du soleil noir | revient, et se révèle |
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Par un blêmissement | farouche et triomphant ; |
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Le passé, pour la terre | épouvantable enfant, |
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Pour nous espoir, râlant | d'une voix vengeresse, |
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Renaît, et ce cadavre | en son berceau se dresse. |
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Son berceau c'est la tombe | et son aube est la nuit. |
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La fleur noire du sombre | autel s'épanouit |
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Pleine d'ombre, et promet | le fruit plein de poussière. |
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Rome fatale vient | de lever sa visière, |
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Dit à l'homme : Tais-toi ! | dit à Dieu : Le jour ment ! |
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Et reprend la parole | et le rugissement. |
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Encore un peu de temps, | ce qui n'est que l'écorce |
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Tombera ; le droit mort | laissera voir la force ; |
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Partout le joug, partout | Pierre, partout César ; |
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Et l'église tout bas | tutoiera le bazar ; |
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Les trônes reprendront | leurs vastes équilibres, |
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Et les peuples seront | esclaves, et nous libres. |
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A faire le gibet | nous emploierons la croix. |
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Tout redeviendra guerre | et vous serez les rois. |
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Tout redeviendra dogme | et nous serons les maîtres. |
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Vous tyrans, étant chefs, | nous bourreaux, étant prêtres, |
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Nous aurons de nouveau | le monde sous nos pieds. |
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Et la terre verra | puissamment copiés |
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Par des spectres nouveaux | tous les anciens fantômes ; |
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Et nous arrondirons | les ténèbres en dômes |
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Au-dessus du grand temple | où nous mettrons l'Erreur |
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Ayant le pape à droite, | à gauche l'empereur. |
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Dans notre obscurité | toute la terre plonge |
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Par degrés. Et déjà, | d'un ongle qui s'allonge, |
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Par l'âme de l'enfant | nous tenons l'avenir. |
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Chez nous, exterminer | fait semblant de bénir ; |
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b |
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La goutte de sang pleut | du goupillon terrible ; |
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Votre hache, ô guerriers, | ne vaut pas notre bible ; |
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Notre foudre est énorme, | et votre quantité |
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De tonnerre est vraiment | peu de chose à côté. |
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La Saint-Barthélemy | sonne une sombre cloche ; |
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Et cette cloche sainte | aujourd'hui se rapproche, |
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Et cette cloche jette | une plus grande voix |
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Que toute la bataille | éparse autour des rois ; |
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b |
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Car c'est derrière nous | que le vrai deuil se lève ; |
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Nous sommes le linceul, | vous n'êtes que le glaive ; |
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Vous pouvez tout au plus | sur les hommes marcher, |
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Nous, nous leur commençons | l'enfer par le bûcher. |
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b |
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C'est égal, vous soldats, | nous prêtres, tous ensemble |
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Nous vaincrons ; nous allons | tout ravoir. Déjà tremble |
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a |
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La grille qu'on a mise | entre le peuple et nous. |
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b |
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Satan en a tiré | doucement les verrous. |
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b |
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Nous allons nous ruer | sur les âmes sans nombre, |
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a |
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Nous allons ressaisir | la terre. — |
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Nous allons ressaisir la terre. — Ainsi, dans l'ombre, |
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Pendant que nous rêvons | et que nous oublions, |
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b |
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La cage aux tigres parle | à la cage aux lions. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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