| XXIII |
| LES PETITS |
| Question sociale |
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O détresse du faible ! | ô naufrage insondable ! |
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Un jour j'ai vu passer | un enfant formidable |
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Une fille ; elle avait | cinq ans ; elle marchait |
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Au hasard, elle était | dans l'âge du hochet, |
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Du bonbon, des baisers, | et n'avait pas de joie ; |
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Elle avait l'air stupide | et profond de la proie |
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Sous la griffe et d'Atlas | que le monde étouffait |
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Et semblait dire à Dieu : | Qu'est-ce que je t'ai fait ? |
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Dieu. Non. Elle ignorait | ce mot. Le penseur creuse, |
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L'enfant souffre. Elle était | en haillons, pâle, affreuse, |
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jolie, et destinée | aux sinistres attraits ; |
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Elle allait au milieu | de nous, passants distraits, |
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Toute petite avec | un grand regard farouche. |
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Le pli d'angoisse était | aux deux coins de sa bouche ; |
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Tout son être exprimait | Rien, l'absence d'appui, |
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La faim, la soif, l'horreur, | l'ombre, et l'immense ennui. |
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Quoi ! l'éternel malheur | pèse sur l'éphémère ! |
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On entendait quelqu'un | rire, c'était sa mère ; |
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Cette femme, une fille | au fond d'un cabaret, |
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N'avait pas même l'air | de savoir qu'on errait |
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Dehors, là, dans la rue, | en grelottant, sans gîte, |
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Sous le givre et la pluie, | et qu'on était petite, |
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Et que ce pauvre enfant | tragique était le sien. |
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Cette mère, pas plus | qu'on ne remarque un chien, |
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N'apercevait cet être | et sa sombre guenille, |
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Sorte de rose infâme | ignorant sa chenille. |
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Elle-même jadis | avait été cela. |
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Maintenant, Margoton | changée en Paméla, |
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Elle offrait aux passants | des faveurs mal venues, |
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Chantante ; elles étaient | toutes deux demi-nues, |
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L'une pour les affronts, | l'autre pour les douleurs ; |
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La mère, gaie, avait | au front d'horribles fleurs ; |
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Il arrivait parfois, | vers le soir, à la brune, |
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Que la mère et l'enfant | se rencontraient, et l'une |
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Regardait son passé, | l'autre son avenir. |
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Voir l'une commencer | et voir l'autre finir ! |
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O misère ! |
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O misère ! L'enfant | se taisait, grave, amère. |
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Cette femme, après tout, | était-elle sa mère ? |
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Oui. Non. Ceux qui mêlaient | autour d'elles leurs pas |
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En parlaient au hasard | et ne le savaient pas. |
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L'infortune est de l'ombre, | et peut-être cet ange |
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N'avait-il même pas | une mère de fange, |
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Hélas ! et l'humble enfant, | seul sous le firmament, |
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Marchait terrible avec | un air d'étonnement. |
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Elle ne paraissait | ni vivante ni morte. |
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— Mais qu'a donc cet enfant | à songer de la sorte ? |
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Disait-on autour d'elle. | — Est-ce qu'on la connaît ? |
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Non. Les gens lui donnaient | du pain qu'elle prenait |
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Sans rien dire ; elle allait | devant elle indignée. |
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Pour moi, rêveur, sa main | tenait une poignée |
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D'invisibles éclairs | montant de bas en haut ; |
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Ses yeux, comme on regarde | un plafond de cachot, |
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Regardaient le grand ciel | où l'aube ne sait naître |
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Que pour s'éteindre, et tout | l'ensemble de cet être |
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Était on ne sait quoi | d'âpre, de bégayant, |
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Et d'obscur, d'où sortait | un reproche effrayant ; |
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La ville avec ses tours, | ses temples et ses bouges, |
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Devant son front hagard | et ses prunelles rouges |
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S'étalait, vision | inutile, et jamais |
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Elle n'avait daigné | remarquer ces sommets |
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Qu'on nomme Panthéon, | Étoile, Notre-Dame ; |
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On eût dit que sur terre | elle n'avait plus d'âme, |
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Qu'elle ignorait nos voix, | qu'elle était de la nuit |
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Ayant la forme humaine | et marchant dans ce bruit ; |
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Et rien n'était plus noir | que ce petit fantôme. |
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La quantité d'enfer | qui tient dans un atome |
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Étonne le penseur, | et je considérais |
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Cette larve, pareille | aux lueurs des forêts, |
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Blême, désespérée | avant même de vivre, |
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Qui, sans pleurs et sans cris, | d'ombre et de terreur ivre, |
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Rêvait, et s'en allait, | les pieds dans le ruisseau |
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Némésis de cinq ans, | Méduse du berceau. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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