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La Vérité, lumière | effrayée, astre en fuite, |
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Évitant on ne sait | quelle obscure poursuite, |
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Après s'être montrée | un instant, disparaît. |
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Ainsi qu'une clarté | passe en une forêt, |
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Elle s'en est allée | au loin dans l'étendue, |
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Et s'est dans l'infini | mystérieux perdue, |
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Mêlée à l'ouragan, | mêlée à la vapeur, |
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Sombre ; et de leur côté | les hommes ont eu peur. |
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Peur d'elle, comme elle a | peur des hommes peut-être. |
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Son effacement laisse | obscure la fenêtre |
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Ouverte dans notre âme | et béante au milieu |
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De l'ombre où l'épaisseur | du temple cache Dieu. |
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Maintenant il fait nuit, | le mensonge est à l'aise. |
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Cependant, par moments, | sur la noire falaise, |
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D'où l'on voit l'inconnu | sans borne, et les roulis |
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Du firmament tordant | les astres dans ses plis, |
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Sommet d'où l'on entend | Dieu tourner son registre, |
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Et d'où l'on aperçoit | le modelé sinistre |
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Des mondes ignorés, | des vagues univers, |
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L'un pour l'autre effrayants | parce qu'ils sont divers, |
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Faîte où les visions | se confrontent entre elles, |
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Où les réalités, | pour nous surnaturelles, |
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Semblent avoir parfois | la figure du mal, |
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Du haut de cette cime | appelée Idéal, |
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Par instants un chercheur | fait l'annonce sacrée, |
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Et dit : — La Vérité, | qui guide, échauffe et crée |
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Haute lueur par qui | âme s'épanouit, |
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Vivants, va revenir | bientôt dans votre nuit ; |
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Attendez-la. Soyez | prêts à la voir paraître. — |
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La terre alors se met | à rire ; alors le prêtre, |
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Alors le juge, alors | le reître, alors le roi, |
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Quiconque vit d'erreur, | d'imposture et d'effroi, |
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Dracon au nom des lois, | Tibère au nom des hommes, |
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Caïphe au nom du ciel, | tout ce que les Sodomes |
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Contiennent de plus sage | et de plus vertueux, |
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Tous les cœurs nés, ainsi | que l'hydre, tortueux, |
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Les frivoles, les purs, | les doctes, les obscènes, |
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Tout le bourdonnement | de ces mouches malsaines, |
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S'acharne ; un homme est fou | du moment qu'il est seul. |
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On rit d'abord ; le rire | a fait plus d'un linceul ; |
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Puis on s'indigne : — Il faut | qu'un tel forfait s'expie ; |
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L'homme osant n'être pas | aveugle, est un impie ! |
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Quoi ! celui-ci prétend | qu'il voit de la clarté ! |
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Il dit qu'il voit de loin | venir la vérité ! |
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Il sait l'heure, il connaît | l'astre, il a l'insolence |
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D'être une voix chez nous | qui sommes le silence, |
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D'être un flambeau chez nous | qui sommes la noirceur ! |
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Il vit là-haut ! il est | ce monstre, le penseur ! |
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Quoi ! sa prunelle est sainte, | et serait la première |
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Qu'éblouirait l'auguste | et lointaine lumière ! |
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L'abîme est noir pour nous | et pour lui serait bleu ! |
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Si ce n'est pas un fou, | ce serait donc un dieu ! |
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A bas ! — Et cris, fureurs, | sarcasme, affronts, supplices ! |
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Les ignorants naïfs | et les savants complices, |
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Tous, car c'est l'homme auquel | on ne pardonne point, |
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Arrivent, et chacun | avec sa pierre au poing. |
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Ah ! tu viens annoncer | la vérité ! prédire |
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La fin de la bataille | et la fin du délire, |
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La fin des guerres, plus | d'échafaud, le grand jour, |
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Le plein midi, la paix, | la liberté, l'amour ! |
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Ah ! tu vois tout cela | d'avance ! Plus d'envie, |
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L'homme buvant la joie | aux sources de la vie, |
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Et la fraternité, | de ses larges rameaux |
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Laissant tomber les biens | en foule et non les maux. |
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Pour avoir de tels yeux | il faut être stupide ! |
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A mort ! — Et chacun grince, | et trépigne, et lapide ; |
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Avec tout ce qu'on a | sous la main, fouets, bâtons, |
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On frappe, on raille, on tue | au hasard, à tâtons, |
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Tant les âmes ont peur | de manquer de ténèbres, |
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Et tant les hommes sont | facilement funèbres ! |
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L'ennemi public meurt. | Bien. Tout s'évanouit. |
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Nous allons donc avoir | tranquillement la nuit ! |
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La sainte cécité | publique est rétablie. |
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On boit, on mange, on rampe, | on chuchote, on oublie. |
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L'ordre n'est plus troublé | par un noir songe-creux ; |
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On est des loups contents | et des ânes heureux ; |
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Le bonze met son masque | et le temple son voile ; |
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Quant au rêveur marchant | en avant de l'étoile, |
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Qui venait déranger | Moïse et Mahomet, |
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On ne sait même plus | comment il se nommait. |
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Et qu'annonçait-il donc ? | La vérité ? Quel songe ! |
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Au fond, la vérité, | vivants, c'est un mensonge ; |
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La vérité n'est pas. | Fermons les yeux. Dormons. |
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Tout à coup, au milieu | des psaumes, des sermons, |
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Des hymnes, des chansons, | des cris, des ironies, |
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Quelque chose à travers | les brumes infinies |
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Semble apparaître au seuil | du ciel, et l'on croit voir |
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Un point confus blanchir | au fond du gouffre noir, |
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Comme un aigle arrivant | dont grandit l'envergure ; |
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Et le point lumineux | devient une figure, |
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Et la figure croît | de moment en moment, |
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Et devient, ô terreur, | un éblouissement ! |
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C'est elle, c'est l'étoile | inouïe et profonde, |
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La Vérité ! C'est elle, | âme errante du monde, |
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Avec son évidence | où nul rayon ne ment, |
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Et son mystère aussi | d'où sort un flamboiement ; |
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Elle, de tous les yeux | le seul que rien n'endorme, |
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Elle, la regardée | et la voyante énorme, |
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C'est elle ! O Vérité, | c'est toi ! Divinement, |
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Elle surgit ; ainsi | qu'un vaste apaisement |
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Son radieux lever | s'épand dans l'ombre immense ; |
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Menace pour les uns, | pour les autres clémence, |
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Elle approche ; elle éclaire, | à Thèbes, dans Ombos, |
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Dans Rome, dans Paris, | dans Londres, des tombeaux, |
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Une ciguë en Grèce, | une croix en Judée, |
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Et dit : Terre, c'est moi. | Qui donc m'a demandée ? |
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