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Allez-vous-en au bois, | les belles paysannes ! |
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Par-dessus les moulins, | dont nous sommes les ânes, |
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Jetez tous vos bonnets, | et mêlez à nos cœurs |
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Vos caprices, joyeux, | charmants, tendres, moqueurs. |
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C'est dimanche. On entend | jaser la cornemuse ; |
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Le vent à chiffonner | les fougères s'amuse ; |
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Fête aux champs. Il s'agit | de ne pas s'ennuyer. |
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Les oiseaux qui n'ont point | à payer de loyer, |
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Changent d'alcôve autant | de fois que bon leur semble ; |
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Tout frémit ; ce n'est pas | pour rien que le bois tremble ; |
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Les fourches des rameaux | sur les faunes cornus |
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Tressaillent ; copions | les oiseaux ingénus ; |
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Ah ! les petits pillards | et comme ils font leurs orges ! |
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Regardons s'entrouvrir | les mouchoirs sur les gorges ; |
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Errons, comme Daphnis | et Chloé frémissants ; |
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Nous n'aurons pas toujours | le temps d'être innocents. |
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Soyons-le ; jouissons | du hêtre, du cytise, |
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Des mousses, du gazon ; | faisons cette bêtise, |
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L'amour, et livrons-nous | naïvement à Dieu. |
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Puisque les prés sont verts, | puisque le ciel est bleu, |
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Aimons. Par les grands mots | l'idylle est engourdie ; |
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N'ayons pas l'air de gens | jouant la tragédie ; |
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Disons tout ce qui peut | nous passer par l'esprit ; |
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Allons sous la charmille | où l'églantier fleurit, |
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Dans l'ombre où sont les grands | chuchotements des chênes. |
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Les douces libertés | avec les douces chaînes, |
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Et beaucoup de réel | dans un peu d'idéal, |
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Voilà ce que conseille | en riant floréal. |
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L'enfant amour conduit | ce vieux monde aux lisières ; |
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Adorons les rosiers | et même les rosières. |
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Oublions les sermons | du pédant inhumain ; |
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Que tout soit gaîté, joie, | éclat de rire, hymen ! |
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Et toi, viens avec moi, | ma fraîche bien-aimée ; |
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Qu'on entende chanter | les nids sous la ramée, |
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L'alouette dans l'air, | les coqs au poulailler |
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Et que ton fichu seul | ait le droit de bâiller ; |
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