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O fraîche vision│ des jupes de futaine |
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Qui se troussent gaîment│ autour de la fontaine ! |
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O belles aux bras blancs│ follement amoureux ! |
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J'ai vu passer Aminthe│ au fond du chemin creux ; |
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Elle a seize ans, et tant│ d'aurore sur sa tête |
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Qu'elle semble marcher│ au milieu d'une fête ; |
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Elle est dans la prairie,│ elle est dans les forêts |
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La plus belle, et n'a pas│ l'air de le faire exprès ; |
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C'est plus qu'une déesse│ et c'est plus qu'une fée, |
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C'est la bergère ; c'est│ une fille coiffée |
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D'iris et de glaïeuls│ avec de grands yeux bleus ; |
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Elle court dans les champs│ comme, aux temps fabuleux, |
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Couraient Léontium,│ Phyllodoce et Glycère ; |
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Elle a la majesté│ du sourire sincère ; |
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Quand elle parle, on croit│ entendre, ô bois profond, |
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Un rossignol chanter│ au-dessus de son front ; |
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Elle est pure, sereine,│ aimable, épanouie, |
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Et j'en ai la prunelle│ à jamais éblouie ; |
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Comme Faune la suit│ d'un regard enflammé ! |
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Comme on sent que les nids,│ l'amour, le mois de mai, |
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Guettent dans le hallier│ ces douces âmes neuves ! |
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Dans des prés où ne coule│ aucun des divins fleuves |
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Qu'on appelle Céphise,│ Eurotas ou Cydnus, |
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Elle trouve moyen│ d'avoir de beaux pieds nus ; |
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Cette fille d'Auteuil│ semble née à Mégare ! |
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Parfois dans des sentiers│ pleins d'ombre elle s'égare ; |
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Oh ! comme les oiseaux│ chuchotaient l'autre soir ! |
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Pas plus que le raisin│ ne résiste au pressoir, |
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Pas plus que le roseau│ n'est au zéphyr rebelle, |
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Nul cœur pouvant aimer│ n'élude cette belle. |
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Comme la biche accourt│ et fuit à notre voix, |
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Elle est apprivoisée│ et sauvage à la fois ; |
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Elle est toute innocente│ et n'a pas de contrainte ; |
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Elle donne un baiser│ confiant et sans crainte |
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A quiconque est naïf│ comme un petit enfant ; |
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Contre les beaux parleurs,│ fière, elle se défend ; |
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Et c'est pourquoi je fais│ semblant d'être stupide ; |
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Telle est la profondeur│ des amoureux. Et Gnide, |
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Amathonte et Paphos│ ne sont rien à côté |
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Du vallon où parfois│ passe cette beauté. |
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Muses, je chante, et j'ai│ près de moi Stésichore, |
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Plaute, Horace et Ronsard,│ d'autres bergers encore ; |
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J'aime, et je suis Segrais│ qu'on nomme aussi Tircis ; |
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Nous sommes sous un hêtre│ avec Virgile assis, |
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Et cette chanson s'est│ de ma flûte envolée, |
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Pendant que mes troupeaux│ paissent dans la vallée |
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Et que du haut des cieux│ l'astre éclaire et conduit |
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La descente sacrée│ et sombre de la nuit. |
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