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O fraîche vision⎟ des jupes de futaine |
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Qui se troussent gaîment⎟ autour de la fontaine ! |
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O belles aux bras blancs⎟ follement amoureux ! |
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J'ai vu passer Aminthe⎟ au fond du chemin creux ; |
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Elle a seize ans, et tant⎟ d'aurore sur sa tête |
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Qu'elle semble marcher⎟ au milieu d'une fête ; |
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Elle est dans la prairie,⎟ elle est dans les forêts |
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La plus belle, et n'a pas⎟ l'air de le faire exprès ; |
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C'est plus qu'une déesse⎟ et c'est plus qu'une fée, |
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C'est la bergère ; c'est⎟ une fille coiffée |
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D'iris et de glaïeuls⎟ avec de grands yeux bleus ; |
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Elle court dans les champs⎟ comme, aux temps fabuleux, |
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Couraient Léontium,⎟ Phyllodoce et Glycère ; |
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Elle a la majesté⎟ du sourire sincère ; |
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Quand elle parle, on croit⎟ entendre, ô bois profond, |
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Un rossignol chanter⎟ au-dessus de son front ; |
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Elle est pure, sereine,⎟ aimable, épanouie, |
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Et j'en ai la prunelle⎟ à jamais éblouie ; |
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Comme Faune la suit⎟ d'un regard enflammé ! |
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Comme on sent que les nids,⎟ l'amour, le mois de mai, |
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Guettent dans le hallier⎟ ces douces âmes neuves ! |
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Dans des prés où ne coule⎟ aucun des divins fleuves |
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Qu'on appelle Céphise,⎟ Eurotas ou Cydnus, |
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Elle trouve moyen⎟ d'avoir de beaux pieds nus ; |
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Cette fille d'Auteuil⎟ semble née à Mégare ! |
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Parfois dans des sentiers⎟ pleins d'ombre elle s'égare ; |
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Oh ! comme les oiseaux⎟ chuchotaient l'autre soir ! |
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Pas plus que le raisin⎟ ne résiste au pressoir, |
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Pas plus que le roseau⎟ n'est au zéphyr rebelle, |
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Nul cœur pouvant aimer⎟ n'élude cette belle. |
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Comme la biche accourt⎟ et fuit à notre voix, |
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Elle est apprivoisée⎟ et sauvage à la fois ; |
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Elle est toute innocente⎟ et n'a pas de contrainte ; |
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Elle donne un baiser⎟ confiant et sans crainte |
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A quiconque est naïf⎟ comme un petit enfant ; |
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Contre les beaux parleurs,⎟ fière, elle se défend ; |
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Et c'est pourquoi je fais⎟ semblant d'être stupide ; |
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Telle est la profondeur⎟ des amoureux. Et Gnide, |
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Amathonte et Paphos⎟ ne sont rien à côté |
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Du vallon où parfois⎟ passe cette beauté. |
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Muses, je chante, et j'ai⎟ près de moi Stésichore, |
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Plaute, Horace et Ronsard,⎟ d'autres bergers encore ; |
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J'aime, et je suis Segrais⎟ qu'on nomme aussi Tircis ; |
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Nous sommes sous un hêtre⎟ avec Virgile assis, |
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Et cette chanson s'est⎟ de ma flûte envolée, |
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Pendant que mes troupeaux⎟ paissent dans la vallée |
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Et que du haut des cieux⎟ l'astre éclaire et conduit |
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La descente sacrée⎟ et sombre de la nuit. |
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