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O fraîche vision | des jupes de futaine |
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Qui se troussent gaîment | autour de la fontaine ! |
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O belles aux bras blancs | follement amoureux ! |
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J'ai vu passer Aminthe | au fond du chemin creux ; |
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Elle a seize ans, et tant | d'aurore sur sa tête |
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Qu'elle semble marcher | au milieu d'une fête ; |
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Elle est dans la prairie, | elle est dans les forêts |
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La plus belle, et n'a pas | l'air de le faire exprès ; |
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C'est plus qu'une déesse | et c'est plus qu'une fée, |
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C'est la bergère ; c'est | une fille coiffée |
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D'iris et de glaïeuls | avec de grands yeux bleus ; |
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Elle court dans les champs | comme, aux temps fabuleux, |
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Couraient Léontium, | Phyllodoce et Glycère ; |
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Elle a la majesté | du sourire sincère ; |
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Quand elle parle, on croit | entendre, ô bois profond, |
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Un rossignol chanter | au-dessus de son front ; |
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Elle est pure, sereine, | aimable, épanouie, |
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Et j'en ai la prunelle | à jamais éblouie ; |
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Comme Faune la suit | d'un regard enflammé ! |
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Comme on sent que les nids, | l'amour, le mois de mai, |
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Guettent dans le hallier | ces douces âmes neuves ! |
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Dans des prés où ne coule | aucun des divins fleuves |
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Qu'on appelle Céphise, | Eurotas ou Cydnus, |
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Elle trouve moyen | d'avoir de beaux pieds nus ; |
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Cette fille d'Auteuil | semble née à Mégare ! |
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Parfois dans des sentiers | pleins d'ombre elle s'égare ; |
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Oh ! comme les oiseaux | chuchotaient l'autre soir ! |
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Pas plus que le raisin | ne résiste au pressoir, |
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Pas plus que le roseau | n'est au zéphyr rebelle, |
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Nul cœur pouvant aimer | n'élude cette belle. |
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Comme la biche accourt | et fuit à notre voix, |
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Elle est apprivoisée | et sauvage à la fois ; |
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Elle est toute innocente | et n'a pas de contrainte ; |
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Elle donne un baiser | confiant et sans crainte |
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A quiconque est naïf | comme un petit enfant ; |
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Contre les beaux parleurs, | fière, elle se défend ; |
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Et c'est pourquoi je fais | semblant d'être stupide ; |
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Telle est la profondeur | des amoureux. Et Gnide, |
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Amathonte et Paphos | ne sont rien à côté |
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Du vallon où parfois | passe cette beauté. |
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Muses, je chante, et j'ai | près de moi Stésichore, |
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Plaute, Horace et Ronsard, | d'autres bergers encore ; |
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J'aime, et je suis Segrais | qu'on nomme aussi Tircis ; |
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Nous sommes sous un hêtre | avec Virgile assis, |
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Et cette chanson s'est | de ma flûte envolée, |
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Pendant que mes troupeaux | paissent dans la vallée |
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Et que du haut des cieux | l'astre éclaire et conduit |
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La descente sacrée | et sombre de la nuit. |
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