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O fraîche vision│des jupes de futaine |
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Qui se troussent gaîment│autour de la fontaine ! |
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O belles aux bras blancs│follement amoureux ! |
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J'ai vu passer Aminthe│au fond du chemin creux ; |
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Elle a seize ans, et tant│d'aurore sur sa tête |
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Qu'elle semble marcher│au milieu d'une fête ; |
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Elle est dans la prairie,│elle est dans les forêts |
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La plus belle, et n'a pas│l'air de le faire exprès ; |
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C'est plus qu'une déesse│et c'est plus qu'une fée, |
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C'est la bergère ; c'est│une fille coiffée |
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D'iris et de glaïeuls│avec de grands yeux bleus ; |
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Elle court dans les champs│comme, aux temps fabuleux, |
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Couraient Léontium,│Phyllodoce et Glycère ; |
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Elle a la majesté│du sourire sincère ; |
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Quand elle parle, on croit│entendre, ô bois profond, |
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Un rossignol chanter│au-dessus de son front ; |
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Elle est pure, sereine,│aimable, épanouie, |
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Et j'en ai la prunelle│à jamais éblouie ; |
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Comme Faune la suit│d'un regard enflammé ! |
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Comme on sent que les nids,│l'amour, le mois de mai, |
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Guettent dans le hallier│ces douces âmes neuves ! |
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Dans des prés où ne coule│aucun des divins fleuves |
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Qu'on appelle Céphise,│Eurotas ou Cydnus, |
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Elle trouve moyen│d'avoir de beaux pieds nus ; |
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Cette fille d'Auteuil│semble née à Mégare ! |
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Parfois dans des sentiers│pleins d'ombre elle s'égare ; |
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Oh ! comme les oiseaux│chuchotaient l'autre soir ! |
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Pas plus que le raisin│ne résiste au pressoir, |
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Pas plus que le roseau│n'est au zéphyr rebelle, |
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Nul cœur pouvant aimer│n'élude cette belle. |
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Comme la biche accourt│et fuit à notre voix, |
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Elle est apprivoisée│et sauvage à la fois ; |
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Elle est toute innocente│et n'a pas de contrainte ; |
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Elle donne un baiser│confiant et sans crainte |
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A quiconque est naïf│comme un petit enfant ; |
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Contre les beaux parleurs,│fière, elle se défend ; |
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Et c'est pourquoi je fais│semblant d'être stupide ; |
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Telle est la profondeur│des amoureux. Et Gnide, |
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Amathonte et Paphos│ne sont rien à côté |
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Du vallon où parfois│passe cette beauté. |
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Muses, je chante, et j'ai│près de moi Stésichore, |
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Plaute, Horace et Ronsard,│d'autres bergers encore ; |
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J'aime, et je suis Segrais│qu'on nomme aussi Tircis ; |
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Nous sommes sous un hêtre│avec Virgile assis, |
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Et cette chanson s'est│de ma flûte envolée, |
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Pendant que mes troupeaux│paissent dans la vallée |
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Et que du haut des cieux│l'astre éclaire et conduit |
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La descente sacrée│et sombre de la nuit. |
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