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O belle, crains l'Amour,│le plus petit des dieux, |
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Et le plus grand ; il est│fatal et radieux ; |
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Sa pensée est farouche│et sa parole est douce ; |
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On le trouve parfois│accroupi dans la mousse, |
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Terrible et souriant,│jouant avec les fleurs ; |
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Il ne croit pas un mot│de ce qu'il dit ; les pleurs |
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Et les cris sont mêlés│à son bonheur tragique ; |
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Maïa fit la prairie,│il fait la géorgique ; |
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L'Amour en tout temps pleure,│et triomphe en tout lieu ; |
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La femme est confiante│aux baisers de ce dieu, |
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Car ils ne piquent pas,│sa lèvre étant imberbe. |
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— Tu vas mouiller ta robe│à cette heure dans l'herbe |
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Lyda, pourquoi vas-tu│dans les champs si matin ? |
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Lyda répond : — Je cède│au ténébreux destin, |
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J'aime, et je vais guetter│Damœtas au passage, |
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Et je l'attends encor│le soir, étant peu sage, |
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Quand il fait presque nuit│dans l'orme et le bouleau, |
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Quand la nymphe aux yeux verts│danse au milieu de l'eau. |
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— Lyda, fuis Damœtas !│— Je l'adore et je tremble. |
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Je ne puis lui donner│toutes les fleurs ensemble, |
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Car l'une vient l'automne│et l'autre vient l'été ; |
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Mais je l'aime. — Lyda,│Lyda, crains Astarté. |
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Cache ton cœur en proie│à la sombre chimère. |
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Il ne faut raconter│ses amours qu'à sa mère |
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A l'heure matinale│où le croissant pâlit, |
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Quand elle se réveille│en riant dans son lit. |
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