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Cynthée, athénien | proscrit, disait ceci : |
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Un jour, moi Cynthœus | et Méphialte aussi |
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Tous deux exilés, lui | de Sparte, moi d'Athènes, |
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Nous suivions le sentier | que voici dans les plaines, |
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Car on nous a bannis | au désert de Thryos. |
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Un bruit pareil au bruit | de mille chariots, |
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Un fracas comme en peut | faire un million d'hommes, |
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S'éleva tout à coup | dans la plaine où nous sommes. |
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Alors pour écouter | nous nous sommes assis ; |
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Et ce grand bruit venait | du côté d'Éleusis ; |
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Or Éleusis était | alors abandonnée, |
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Et tout était désert | de Thèbe à Mantinée |
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A cause du ravage | horrible des persans. |
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Les champs sans laboureurs, | les routes sans passants |
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Attristaient le regard | depuis plus d'une année. |
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Nous étions là, la face | à l'orient tournée, |
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Et l'étrange rumeur | sur nos têtes passait ; |
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Et Méphialte alors | me dit : — Qu'est-ce que c'est ? |
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— Je l'ignore, lui dis-je. | Il reprit : — C'est l'Attique |
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Qui se soulève, ou bien | c'est l'Iacchus mystique |
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Qui parle bruyamment | dans le ciel à quelqu'un. |
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— Ami, ce que l'exil | a de plus importun, |
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Repris-je, c'est qu'on est | en proie à la chimère. |
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Et cependant le bruit | cessa. — Fils de ta mère, |
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Me dit-il, je suis sûr | qu'on parle en ce ciel bleu, |
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Et c'est la voix d'un peuple | ou c'est la voix d'un dieu. |
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Maintenant comprends-tu | ce que cela veut dire ? |
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— Non. — Ni moi. Cependant | je sens comme une lyre |
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Qui dans mon cœur s'éveille | et chante, et qui répond, |
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Sereine, à ce fracas | orageux et profond. |
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— Et moi, dis-je, j'entends | de même une harmonie |
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Dans mon âme, et pourtant | la rumeur est finie. |
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Alors Méphialtès | s'écria : — Crois et vois. |
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Nous avons tous les deux | entendu cette voix ; |
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Elle n'a point passé | pour rien sur notre tête ; |
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Elle nous donne avis | que la revanche est prête ; |
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Qu'aux champs où, jeune, au tir | de l'arc je m'exerçais |
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Des enfants ont grandi | qui chasseront Xercès ; |
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Cette voix a l'accent | farouche du prodige. |
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Si c'est le cri d'un peuple, | il est pour nous, te dis-je ; |
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Si c'est un cri des dieux, | il est contre ceux-là |
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Par qui le sol sacré | de l'Olympe trembla. |
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Xercès souille la Grèce | auguste. Il faut qu'il parte. |
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Et moi banni d'Athène | et lui banni de Sparte, |
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Nous disions ; lui : — Que Sparte, | invincible à jamais, |
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Soit comme un lever d'astre | au-dessus des sommets ! |
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Et moi — Qu'Athènes vive | et soit du ciel chérie ! |
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Et nous étions ainsi | pensifs pour la patrie. |
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