XXII |
L'ÉLÉGIE DES FLÉAUX |
L'Élégie des fléaux |
LE POËTE |
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Tu ne l'as pourtant pas | mérité, ma patrie ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Oh ! quel acharnement | sur la grande meurtrie ! |
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La bataille a passé, | chaos sombre et tonnant ; |
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Voici la vision | des vagues maintenant. |
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5 |
Une meute de flots | terribles, des montagnes |
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D'eau farouche, l'horreur | dans les pâles campagnes, |
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Et l'apparition | des torrents forcenés ! |
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L'auguste France, en proie | aux chocs désordonnés, |
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Semble un titan ayant | de l'eau jusqu'aux épaules ; |
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10 |
Et l'on voit une fuite | immense vers les pôles |
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De la pluie et de l'ombre | et des brouillards mouvants, |
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Sous la cavalerie | effroyable des vents ; |
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La mort accourt avec | la rumeur d'une foule ; |
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Tout un peuple, sous qui | l'effondrement s'écroule, |
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15 |
Crie et se tord les bras, | prêt à couler à fond ; |
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Comme un flocon de neige | un toit s'efface et fond ; |
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Une rivière, hier | dans les prés endormie, |
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Gronde, et subitement | devient une ennemie ; |
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Le fleuve brusque et noir | surprend l'homme inquiet, |
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20 |
Et trahit les hameaux | auxquels il souriait ; |
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Tout tombe, égalité | des chaumes et des marbres ; |
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Les mourants sont par l'eau | tordus autour des arbres ; |
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Rien n'échappe, et la nuit | monte. Profonds sanglots ! |
6+6 |
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LE POËTE |
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Quoi ! deux invasions ! | Après les rois, les flots ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
25 |
Deux inondations ! | L'onde après les vandales ! |
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Ce n'était pas assez | d'avoir eu les sandales |
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D'on ne sait quel césar | tudesque sur nos fronts ; |
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Ce n'était pas assez | d'avoir, sous les affronts, |
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Vu nos drapeaux hagards | frissonner dans nos villes ; |
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30 |
Ce n'était pas assez, | lorsque les hordes viles |
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Marchaient sur nous, souillant | ce que nous adorons, |
6+6 |
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De nous être bouché | l'oreille à leurs clairons ; |
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Le deuil succède au deuil, | le ravage au ravage ; |
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L'onde fatale arrive | après le roi sauvage ; |
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35 |
Et voilà de nouveau | sous un noir tourbillon |
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L'écrasement des blés, | du verger, du sillon ! |
6+6 |
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O désastres ! ô chute ! | où sera le refuge |
6+6 |
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Si l'eau fait un tel gouffre | et l'homme un tel déluge ? |
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Jadis le sort frappa | Rome et s'interrompit, |
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40 |
La laissant respirer ; | mais pour nous nul répit. |
6+6 |
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LE POËTE |
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Deux supplices. Le nord, | le sud. L'un après l'autre. |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Hier nous avions sur nous | la bête qui se vautre |
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Cyniquement, au gré | des rois épanouis, |
6+6 |
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La guerre, et des troupeaux | de canons inouïs |
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45 |
Nous jetant l'aboiement | de l'abîmera France |
6+6 |
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Subissait, sous un ciel | d'où fuyait l'espérance, |
6+6 |
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Le bombardement lâche | et tortueux, crachant |
6+6 |
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L'éclair, et foudroyant | le toit, le mur, le champ, |
6+6 |
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La forêt, la cité, | l'homme, l'enfant, la femme ; |
6+6 |
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50 |
L'eau sombre aujourd'hui vient | au secours de la flamme ; |
6+6 |
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Elle vient achever | ce fier pays blessé ; |
6+6 |
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Les fléaux avaient hâte, | ils ont recommencé ; |
6+6 |
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Après l'embrasement, | le torrent nous accable ; |
6+6 |
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A présent ce n'est plus | sous l'obus implacable, |
6+6 |
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55 |
C'est dans les flots qu'on voit | les villes succomber. |
6+6 |
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Dures heures de nuit | que le temps fait tomber |
6+6 |
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Goutte à goutte sur nous | de sa morne clepsydre ! |
6+6 |
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Hier c'était le dragon, | et maintenant c'est l'hydre. |
6+6 |
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LE POËTE |
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Est-ce fini ? Pensif, | je dis au gouffre : Après ? |
6+6 |
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LE CHŒUR |
60 |
O France ! mourras-tu ? | Non. Car, si tu mourais, |
6+6 |
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Le mal vivrait, l'effroi | vivrait ; cette fenêtre, |
6+6 |
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L'aube, se fermerait ; | on verrait la mort naître. |
6+6 |
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L'immense mort de tout. | France, l'extinction |
6+6 |
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De Ninive, de Tyr, | d'Athènes, de Sion, |
6+6 |
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65 |
Rome oubliant son nom, | Thèbes perdant sa forme, |
6+6 |
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Ne seraient rien auprès | de ton éclipse énorme. |
6+6 |
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Le passé monstrueux | se dresserait debout. |
6+6 |
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Ce cadavre crierait : | — J'existe. Éteignez tout. |
6+6 |
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Plus de flambeaux. Vivez, | spectres. La France est morte ! — |
6+6 |
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70 |
Alors, ô cieux profonds ! | l'ombre ouvrirait sa porte ; |
6+6 |
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On verrait revenir | toute l'antique horreur, |
6+6 |
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Les larves, l'ancien pape | et l'ancien empereur, |
6+6 |
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Tous les forfaits sacrés, | toutes les basses gloires, |
6+6 |
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Les sanglants constructeurs | des religions noires, |
6+6 |
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75 |
Arbuez, l'âme terrible | où se réfugia |
6+6 |
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L'affreux dogme sorti | de l'antre à Borgia, |
6+6 |
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Bossuet bénissant | Montrevel, les bastilles |
6+6 |
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Faisant comme des dents | grincer leurs sombres grilles ; |
6+6 |
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Ces masques, Loyola, | de Maistre, dont l'œil luit, |
6+6 |
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80 |
Tomberaient, laissant voir | ce visage, la nuit ; |
6+6 |
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Alors reparaîtraient | Cisneros, Farinace, |
6+6 |
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Louvois, Maupeou, la vieille | autorité tenace |
6+6 |
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Sous qui rampe la foule | aux confuses rumeurs |
6+6 |
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Et ces lugubres lois, | et ces lugubres mœurs |
6+6 |
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85 |
Qui livrent aux bûchers | l'Italie et l'Espagne, |
6+6 |
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Jettent au cabanon | Colomb, mettent au bagne |
6+6 |
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Des peuples tout entiers, | juifs ou bohémiens, |
6+6 |
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Et qui font Louis quinze | assassin de Damiens. |
6+6 |
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LE POËTE |
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On reverrait ce Styx, | le passé ! mornes rives ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
90 |
Non, France. L'Univers | a besoin que tu vives. |
6+6 |
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Tu vivras. L'avenir | mourrait sous ton linceul. |
6+6 |
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LE POËTE |
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France, France, sans toi | le monde serait seul. |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Tu vivras. |
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Tu vivras. Cependant | il ne faut pas qu'on dorme, |
6+6 |
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On sent derrière soi | rôder la mort difforme, |
6+6 |
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95 |
On dirait qu'ennuyé | d'attendre les vivants, |
6+6 |
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Le naufrage hideux, | blême et battu des vents, |
6+6 |
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Sort de la mer et vient | chercher l'homme sur terre. |
6+6 |
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Une lave nouvelle | ouvre un nouveau cratère. |
6+6 |
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LE POËTE |
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La France est prise en traître | une seconde fois. |
6+6 |
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LE CHŒUR |
100 |
L'eau perfide s'ajoute | au guet-apens des rois. |
6+6 |
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|
D'où vient cette colère | odieuse des fleuves ? |
6+6 |
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L'eau devient un suaire | et tout meurt. Que de veuves ! |
6+6 |
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Que d'orphelins ! Massacre | inepte d'innocents ! |
6+6 |
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L'horreur, du sombre amas | des nuages pesants, |
6+6 |
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105 |
Pleut, comme si le ciel | devenait haïssable ; |
6+6 |
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La rose est sous la fange | et l'épi sous le sable. |
6+6 |
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Le miasme impur flotte | où flottait le parfum. |
6+6 |
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Cadavres qui passez, | accusez-vous quelqu'un ? |
6+6 |
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|
O berceaux à vau-l'eau, | que criez-vous dans l'ombre ? |
6+6 |
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110 |
Est-ce qu'il se pourrait | que les forces sans nombre |
6+6 |
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Dont le balancement | remplit l'immensité, |
6+6 |
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Eussent on ne sait quelle | étrange volonté ? |
6+6 |
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Est-ce que quelque part | la nature est maudite ? |
6+6 |
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Est-ce qu'un tel malheur, | ciel noir, se prémédite ? |
6+6 |
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115 |
D'un astre qu'on ignore | est-ce donc le lever ? |
6+6 |
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Et les hommes tremblants | se sont mis à rêver. |
6+6 |
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Les écumes au sud, | dans le nord les fumées ! |
6+6 |
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Tout broyé, fleurs et fruits, | moissons, peuples, armées, |
6+6 |
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Sous les chars de la nuit | dont l'éclair est l'essieu ! |
6+6 |
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Ruine et mort. Qui donc | fait tout cela ? |
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LE PRÊTRE |
120 |
Ruine et mort. Qui donc fait tout cela ? C'est Dieu. |
6+6 |
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LE POËTE |
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Prêtre, que dis-tu là ? | Dieu serait le coupable ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Quoi ! de tant de forfaits | ce Dieu serait capable ? |
6+6 |
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Quoi ! Dieu viendrait marcher | sur nous comme un géant ? |
6+6 |
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LE POËTE |
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Quoi ! prêtres ! ce chaos, | ce hasard, ce néant |
6+6 |
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125 |
Promenant son niveau | sur la foule innocente, |
6+6 |
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Ces désastres faisant | ensemble leur descente, |
6+6 |
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Ce serait l'action | de ce maître hagard ? |
6+6 |
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Quoi ! cet aveuglement, | ce serait son regard ? |
6+6 |
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Quoi ! la Fatalité | serait la Providence ? |
6+6 |
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130 |
Quoi ! dans cette noirceur | c'est Dieu qui se condense ? |
6+6 |
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C'est là votre façon | d'adorer ? Taisez-vous ! |
6+6 |
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Cela fait frissonner, | le blasphème à genoux ! |
6+6 |
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Horreur ! jusqu'à l'affront | pousser l'idolâtrie ! |
6+6 |
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Hélas ! nous le savons, | qu'en la fauve Syrie |
6+6 |
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135 |
On aille réveiller | Baal, qu'on aille au Nil |
6+6 |
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Fouiller les dieux d'Égypte | au fond de leur chenil, |
6+6 |
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Du Moloch de granit | au Jupiter de bronze |
6+6 |
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Qu'on rôde, interrogeant | le flamine et le bonze, |
6+6 |
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Ceux de Dodone, ceux | de Tyr, ceux de Membré, |
6+6 |
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140 |
Hélas ! on trouvera | Dieu toujours adoré, |
6+6 |
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Et l'on constatera | toujours, dans tous les cultes, |
6+6 |
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Le même amour prouvé | par les mêmes insultes ! |
6+6 |
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Synagogue ou wigwam, | syringe ou parthénon, |
6+6 |
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Pas un temple ne sait | nommer Dieu par son nom ; |
6+6 |
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145 |
Leur ignorance à voir | l'invisible s'obstine. |
6+6 |
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O triste erreur ! Védas, | croix grecque, croix latine, |
6+6 |
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Coran, talmud, tous font | par Dieu même, a Deo, |
6+6 |
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Commettre ce forfait | qu'on appelle un fléau ! |
6+6 |
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Ah ! qui que vous soyez, | vous qui, dans la mosquée, |
6+6 |
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150 |
Accouplant à l'erreur | la vérité masquée, |
6+6 |
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Offrant tantôt de l'ombre | et tantôt des rayons, |
6+6 |
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Vendez ce Dieu, sachez | ceci, nous y croyons ! |
6+6 |
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Et nous ne voulons pas | qu'on l'outrage ! O misère ! |
6+6 |
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Quoi ! lui le paternel, | quoi ! lui le nécessaire, |
6+6 |
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155 |
Il serait sans raison, | sans loi, sans cœur, sans yeux ! |
6+6 |
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Il tomberait du ciel, | stupide et furieux, |
6+6 |
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|
Comme un caillou roulant | d'un mont, comme une pierre ! |
6+6 |
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Et quand l'homme dirait | en le voyant à terre |
6+6 |
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Quel est ce projectile | imbécile au milieu |
6+6 |
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160 |
De ce ravage atroce ? | il reconnaîtrait Dieu ! |
6+6 |
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LE PRÊTRE |
|
Courbez vos fronts. C'est juste | et même salutaire ; |
6+6 |
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Il faut bien que le ciel | punisse enfin la terre. |
6+6 |
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Le châtiment descend | des éternels sommets. |
6+6 |
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LE POËTE |
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Châtier ! punir ! Quoi ? | nos crimes ? Soit. J'admets |
6+6 |
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165 |
Qu'il se fait ici-bas | bien des actions viles ; |
6+6 |
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Il est des fronts souillés ; | il est des cœurs serviles ; |
6+6 |
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|
L'homme est souvent hideux. | Soit. Eh bien, supposons |
6+6 |
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|
L'impossible, entassons | l'Ossa des trahisons |
6+6 |
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Sur l'abject Pélion | des lâchetés ; qu'on rêve, |
6+6 |
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170 |
Comme à perte de vue | un flot sur une grève, |
6+6 |
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|
Toute la faute et tout | le crime, et le frisson |
6+6 |
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|
De la honte emplissant | le livide horizon ; |
6+6 |
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|
Oui, supposons l'absurde, | imposture ou démence, |
6+6 |
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Le culte de l'agneau | produisant l'inclémence, |
6+6 |
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175 |
Un pontife quelconque, | indou, juif ou romain, |
6+6 |
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|
Essayant d'arrêter | Dieu dans l'esprit humain, |
6+6 |
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|
Et ne comprenant rien | au foudroyant mystère |
6+6 |
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|
Qui fait surgir, après | Torquemada, Voltaire ; |
6+6 |
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|
Imaginons, quoi ? Tout ! | Qu'on en vienne à bâtir |
6+6 |
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180 |
Dans ce Paris qui fut | soldat, qui fut martyr, |
6+6 |
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|
Devant le Panthéon | sublime, une pagode ; |
6+6 |
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|
Qu'on mette Messaline | et Tartuffe à la mode ; |
6+6 |
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|
Qu'on fasse le mensonge | évêque ou sénateur, |
6+6 |
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|
Si bien que la bassesse | ait droit à la hauteur ; |
6+6 |
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185 |
Supposons ce qu'on n'a | jamais vu, la chimère ; |
6+6 |
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|
Un faussaire escroquant | l'empire ; notre mère, |
6+6 |
|
|
La France, violée | et tombant tout en pleurs |
6+6 |
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|
Du bivouac des héros | dans l'antre des voleurs ; |
6+6 |
|
|
Supposons que trahir | devienne une devise ; |
6+6 |
|
190 |
Que le juge indigné | d'un crime se ravise |
6+6 |
|
|
Et lui prête serment, | puis, sur la loi monté, |
6+6 |
|
|
Fasse de la justice | une fidélité |
6+6 |
|
|
A ce crime, toujours | infâme, mais auguste ; |
6+6 |
|
|
Supposons que le vrai | soit faux, le juste injuste, |
6+6 |
|
195 |
Le scélérat sacré, | l'honnête homme puni, |
6+6 |
|
|
Et que le prêtre mente | et devienne infini |
6+6 |
|
|
Dans l'opprobre, à ce point | de donner pour exemple |
6+6 |
|
|
Le mal, et d'ébranler | les colonnes du temple |
6+6 |
|
|
Par de prodigieux | Te deums bénissant |
6+6 |
|
200 |
La griffe impériale | encor rouge de sang ! |
6+6 |
|
|
Tout ce que vous voudrez | d'attentats, de folies ; |
6+6 |
|
|
Soit. Rêvez des horreurs | sans mesure accomplies |
6+6 |
|
|
Par n'importe quel roi, | n'importe quel sénat ! |
6+6 |
|
|
Eh bien, je ne crois pas | que cela me donnât |
6+6 |
|
205 |
Le droit d'amonceler | des gouffres de nuées, |
6+6 |
|
|
D'appeler les autans | poussant d'aigres huées |
6+6 |
|
|
Au-dessus d'un logis | paisible, et de noyer |
6+6 |
|
|
L'humble nouveau-né, joie | et rayon du foyer, |
6+6 |
|
|
Qui dans son petit lit | chante, rit, jase et cause |
6+6 |
|
210 |
En tâchant de baiser | le bout de son pied rose ! |
6+6 |
|
|
Non, je ne pense pas | que tous ces forfaits-là, |
6+6 |
|
|
Même en multipliant | Judas par Attila, |
6+6 |
|
|
Même en mêlant Bismarck | et Bonaparte au crime, |
6+6 |
|
|
Pourraient à quelque Dieu | que ce soit dans l'abîme |
6+6 |
|
215 |
Donner, dans l'ombre affreuse | où le jour s'engloutit, |
6+6 |
|
|
Le droit de se ruer | sur ce pauvre petit |
6+6 |
|
|
Et de faire, en versant | sur lui l'ombre ou la flamme, |
6+6 |
|
|
Rouler le doux berceau | dans le sépulcre infâme ! |
6+6 |
|
|
LE CHŒUR |
|
Ainsi ces deux fléaux | ne sont point, l'un, l'erreur |
6+6 |
|
220 |
De la science, et l'autre, | un crime d'empereur, |
6+6 |
|
|
Des coteaux mal boisés, | des villes mal gardées ; |
6+6 |
|
|
Non, c'est le châtiment, | de quoi ? De nos idées, |
6+6 |
|
|
Et des pas en avant | que fait le genre humain ! |
6+6 |
|
|
LE POËTE |
|
C'est pour venir jeter | dans notre dur chemin |
6+6 |
|
225 |
Cette explication | sourde, bigote, athée, |
6+6 |
|
|
Que tu te couronnais | d'une mitre argentée, |
6+6 |
|
|
Prêtre, et que d'un camail | sacré tu t'empourprais ! |
6+6 |
|
|
La France est accablée, | et Dieu l'a fait exprès ! |
6+6 |
|
|
|
LE POËTE |
|
Oui. Quoi ! l'assassinat | des villes et des plaines, |
6+6 |
|
230 |
Quoi ! la peste exhalant | ses infectes haleines, |
6+6 |
|
|
Quoi ! le silence affreux | mêlé d'un affreux bruit, |
6+6 |
|
|
Quoi ! toute cette trombre | éparse dans la nuit, |
6+6 |
|
|
Immense, noyant l'homme | et la terre féconde, |
6+6 |
|
|
Et délayant la mort | pour engloutir un monde, |
6+6 |
|
235 |
Quoi ! ces horribles flots | lâchement triomphants, |
6+6 |
|
|
Quoi ! ces vieux laboureurs, | quoi ! ces petits enfants, |
6+6 |
|
|
Ces nouveau-nés cherchant | des seins, trouvant des fosses, |
6+6 |
|
|
Quoi ! ces mères pleurant | leurs fils, ces femmes grosses |
6+6 |
|
|
Qui flottent, l'œil fermé, | dans le gouffre écumant, |
6+6 |
|
240 |
Et dont le ventre mort | apparaît par moment |
6+6 |
|
|
Sous le glissement noir | de cette transparence, |
6+6 |
|
|
Quoi ! toute cette horreur, | toute cette souffrance, |
6+6 |
|
|
L'eau jetée au hasard | comme on jette les dés, |
6+6 |
|
|
Quoi ! la brutalité | des fleuves débordés, |
6+6 |
|
245 |
Ce serait lui ! ce Dieu | ferait ces catastrophes ! |
6+6 |
|
|
Lui qu'adore le rêve | obscur des philosophes, |
6+6 |
|
|
Lui devant qui l'on sent | tressaillir la forêt, |
6+6 |
|
|
Lui, que l'uléma chante | au haut du minaret |
6+6 |
|
|
Et que l'évêque loue | en élevant sa crosse, |
6+6 |
|
250 |
Lui, ce père ! il serait | cette bête féroce ! |
6+6 |
|
|
Ah ! si vous disiez vrai, | myopes de l'autel, |
6+6 |
|
|
Si ce prodigieux | et sublime Immortel |
6+6 |
|
|
Avait de tels accès, | et s'il était possible |
6+6 |
|
|
Qu'ainsi qu'un archer sombre | il eût l'homme pour cible, |
6+6 |
|
255 |
S'il pouvait être pris | dans ce flagrant délit, |
6+6 |
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S'il chassait les torrents | farouches de leur lit, |
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S'il tuait, fou lugubre, | en croyant qu'il se venge, |
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Alors la justice, âpre | et formidable archange, |
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Se dresserait devant | le pâle Créateur, |
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260 |
Questionnerait l'être | immense avec hauteur, |
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Et le menacerait, | elle, cette éternelle, |
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De fuir et d'emporter | l'aurore dans son aile, |
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Et rien ne serait plus | sinistre, ô gouffre bleu, |
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Que le balbutiement | épouvanté de Dieu ! |
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265 |
Non ! non ! non ! je vous plains. | J'ai l'horreur infinie |
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De voir comment un dogme | avorte en calomnie, |
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Mais je vous absous. L'ombre | est dans vos tristes murs ; |
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L'obscurité n'est pas | la faute des obscurs. |
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Plus qu'ils ne le voudraient | les prêtres sont funèbres ; |
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270 |
Votre âme est la noyée | informe des ténèbres |
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Et flotte évanouie | au fond des préjugés. |
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Je vous plains. Mettez-vous | à genoux, et songez. |
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LE CHŒUR |
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Et nous, les survivants, | secourons ceux qui meurent. |
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Au-dessus des grands deuils | les grands devoirs demeurent. |
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275 |
Donnons ! donnons ! vidons | le reste du sac d'or. |
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Les barbares n'ont pas | tout pris. Donnons encor ! |
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Les rois sont les plus forts | et les cieux les tolèrent ; |
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Mais qu'importe ? faisons | rougir ceux qui volèrent |
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Cette France, toujours | prête à tout secourir. |
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280 |
Soyons le cœur profond | que rien ne peut tarir ; |
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La France a toujours eu | la bonté pour génie ; |
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Donnons, et penchons-nous | sur la vaste agonie. |
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Donnons ! La France, hélas ! | en est à ne plus voir |
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Que des bras suppliants | dans un horizon noir ; |
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285 |
Cette nuit qu'on nous fait, | ce n'est pas notre crime, |
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Et nous la subissons. | Soit. Le peuple est sublime |
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Qui n'éteint pas l'amour | quand l'ombre emplit le ciel, |
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Et devient ténébreux, | mais reste fraternel. |
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Des misères sont là, | nos âmes leur sont dues. |
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290 |
Ah ! que des mains vers nous | soient vainement tendues, |
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Cela ne se peut pas ! | Donnons ! donnons ! donnons ! |
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Qu'au moins le désespoir | nous ait pour compagnons ; |
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Que pas un affamé | ne demeure livide, |
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Et que pas une main | ne se referme vide. |
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295 |
Donnons. Surtout gardons | l'espoir. L'espoir est beau ; |
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Nous sommes dans le deuil, | mais non dans le tombeau. |
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LE POËTE |
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Nous sommes un pays | désemparé qui flotte, |
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Sans boussole, sans mâts, | sans ancre, sans pilote, |
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Sans guide, à la dérive, | au gré du vent hautain, |
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300 |
Dans l'ondulation | obscure du destin ; |
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L'abîme, où nous roulons | comme une sombre sphère, |
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Murmure, comme s'il | cherchait ce qu'il va faire |
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De ce radeau chargé | de pâles matelots ; |
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Délibération | orageuse des flots. |
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305 |
Mais, ô peuple, ayons foi. | La vie est où nous sommes. |
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Je le redis, la France | est un besoin des hommes ; |
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Après sa chute comme | avant qu'elle tombât, |
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L'immense cœur du monde | en sa poitrine bat. |
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Nous vivons. Nous sentons | plus que jamais notre âme. |
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310 |
Ah ! ce que nous a fait | le destin est infâme, |
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Et j'en suis indigné, | moi qui songe la nuit ! |
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Hélas ! Strasbourg s'éclipse | et Metz s'évanouit ; |
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Faut-il donc renoncer | au Rhin, notre frontière ? |
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Non. Nous ne voulons pas. | Et la volonté fière, |
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Avec l'accroissement | de nos ongles, suffit. |
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Ce que le sort fait mal, | toujours Dieu le défit ; |
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Espérons. Il serait | en effet bien étrange |
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Que le peuple qui va | vers l'aurore, et dérange |
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Le vieil ordre du mal | rien qu'en se remuant, |
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Aigle, fût désormais | captif du chat-huant, |
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Que le libérateur | du monde fût esclave, |
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Et que ce vaste Etna | vît se figer sa lave |
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Sous des bouches soufflant | on ne sait quels venins, |
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Et que ce géant fût | garrotté par des nains ! |
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325 |
Il serait inouï | que cette altière France |
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Par qui s'est envolé | l'archange Délivrance, |
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Après avoir sonné | les sublimes beffrois, |
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Et mis les nations | hors du cachot des rois, |
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Et déployé pour tous | les peuples sa bannière, |
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330 |
Fût de la liberté | des autres prisonnière, |
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Et livrée aux geôliers | par ceux dont elle a fait |
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La force, en ces grands jours | où le droit triomphait ! |
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Cela ne sera pas ! | Quelle que soit l'injure, |
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Quelque affreuse que semble | être cette gageure |
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335 |
Du funeste Aujourd'hui | contre le fier Demain, |
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Nous sommes les vivants | profonds du droit humain ; |
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Ayons foi. Ces fléaux | et ces rois d'un autre âge |
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Passeront. Quels que soient | l'affront, le deuil, l'outrage, |
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L'énigme et la noirceur | apparente du sort, |
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340 |
On cesse de haïr | la nuit quand l'aube en sort ! |
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Et, France, tu vaincras, | ô prêtresse, ô guerrière, |
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Les tyrans par l'épée | et Dieu par la prière ! |
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Oui, prêtres, nous prions. | Je crois, sachez-le bien. |
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Comme le vert palmier | craint l'autan libyen, |
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345 |
Nous craignons pour nos fils | votre enseignement triste ; |
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Ah ! vous ébranlez tout, | prêtres. Mais Dieu résiste. |
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Nous l'avons dans nos cœurs, | et pas déraciné. |
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Je veux mourir en lui ; | car en lui je suis né ; |
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Et je sens dans mon âme | où tout l'aime et le nomme |
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350 |
Que c'est du droit de Dieu | qu'est fait le droit de l'homme. |
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LE CHŒUR |
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Une fois que le vrai | s'est mis en marche, il va |
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Droit au but, et toujours | l'avenir arriva. |
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LE POËTE |
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Esprit humain, nul vent | ne te cassera l'aile, |
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Jamais rien ne pourra | troubler le parallèle |
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Entre l'ordre céleste | et l'humaine raison ; |
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L'aurore frémirait | derrière l'horizon |
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Des propositions | que lui ferait l'abîme. |
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L'enchaînement sans fin | suit une loi sublime ; |
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Toute ombre est une fuite, | et toujours le moment |
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360 |
Superbe, où blanchira | le bas du firmament, |
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Vient quand il doit venir, | et jamais la Chaldée |
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Ni l'Inde aux yeux rêveurs | n'ont vu l'aube attardée ; |
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Nul souffle au fond du ciel | n'éteint l'éternel feu |
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L'infini conscient | que nous appelons Dieu |
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365 |
Soutient tout ce qui penche, | entend tout ce qui pleure ; |
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Aucun fléau ne peut | demeurer passé l'heure ; |
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Nulle calamité | n'a droit de s'arrêter, |
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Dieu ne permettra pas | à la nuit de rester. |
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Dieu ne laissera pas | continuer le crime. |
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370 |
Croit-on que le soleil | manquerait à la cime |
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Qui l'attend, lui, le grand | visage souriant ? |
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Comprendrait-on l'étoile | oubliant l'orient ? |
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Le devoir de l'obstacle | est de se laisser vaincre. |
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Demain nous appartient ; | rien ne pourra convaincre |
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375 |
Le jour qu'il ne doit pas | se lever du côté |
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Du droit, de la justice | et de la vérité. |
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Dieu supprime le mal, | les fléaux, les désastres |
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Par la fidélité | formidable des astres. |
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LE CHŒUR |
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France, songe au devoir. | Sois grande, c'est ta loi. |
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LE POËTE |
380 |
Et fais de ta mémoire | un redoutable emploi |
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En y gardant toujours | les villes arrachées. |
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Enseignons à nos fils | à creuser des tranchées, |
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A faire comme ont fait | les vieux dont nous venons, |
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A charger des fusils, | à rouler des canons, |
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385 |
A combattre, à mourir, | et lisons-leur Homère. |
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Et tu nous souriras, | quoique tu sois leur mère, |
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Car tu sais que de fils | qui meurent fièrement |
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Sont l'orgueil de leur mère | et son contentement. |
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France, ayons l'ennemi | présent à la pensée, |
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390 |
Comme les grands troyens | qui, sur la porte Scée, |
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S'asseyaient et suivaient | des yeux les assiégeants. |
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Ces rois heureux autour | de nous sont outrageants ; |
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Aimons les peuples, mais | n'oublions pas les princes. |
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En même temps restons | penchés sur ces provinces |
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395 |
Qui sanglotent, en proie | aux fléaux jamais las. |
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Soyons amers et doux. | La question, hélas ! |
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Est toute dans ce mot | sans fond : les misérables ; |
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Ceux-ci sont monstrueux ; | ceux-là sont vénérables ; |
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Réprimons ceux d'en haut ; | secourons ceux d'en bas ; |
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400 |
Prodiguons l'aide immense | en songeant aux combats. |
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Peuple, il est deux trésors, | l'un clarté, l'autre flamme, |
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Qu'il ne faut pas laisser | décroître dans notre âme, |
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Et qui sont de nos cœurs | chacun une moitié, |
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C'est la sainte colère | et la sainte pitié. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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