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Les philosophes sont | d'avis que la nature |
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Se passe d'eux, ne tient | qu'à sa propre droiture, |
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Ne consulte que l'ordre | auguste, et que les lois |
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Sont les mêmes au fond | des cieux, au fond des bois. |
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Vivre, aimer, tout est là. | Le reste est ignorance ; |
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Et la création | est une transparence ; |
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L'univers laisse voir | toujours le même sceau, |
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L'amour, dans le soleil | ainsi que dans l'oiseau ; |
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Nos sens sont des conseils ; | des voix sont dans les choses ; |
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Ces voix disent : Beautés, | faites comme les roses ; |
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Faites comme les nids, | amants. Avril vainqueur |
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Sourit, laissez-le ciel | vous entrer dans le cœur. |
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Théocrite, ô ma belle, | était tendre et facile ; |
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Ces bons ménétriers | de Grèce et de Sicile |
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Chantaient juste, et leur vers | reste aimable et charmeur |
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Même quand la saison | est de mauvaise humeur ; |
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Ils étaient un peu fous | comme tous les vrais sages ; |
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Ils baisaient les pieds nus, | guettaient les purs visages, |
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N'avaient point de sophas | et point de canapés, |
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Et couchaient sur des lits | de pampres frais coupés ; |
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Ils se hâtaient d'aimer, | car la vie est rapide ; |
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La dernière heure éclôt | dans la première ride ; |
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Hélas, la pâle mort | pousse d'un pied égal |
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Votre beauté, madame, | et notre madrigal. |
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Vivons. Moi, j'ai l'amour | pour devoir, et personne |
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N'a droit de s'informer, | belles, si je frissonne |
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Parce que j'entrevois | dans l'ombre un sein charmant ; |
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Je prends ma part du vaste | épanouissement ; |
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Le plus sage en ce monde | immense est le plus ivre. |
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Femme, écoute ton cœur, | ne lis pas d'autre livre ; |
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Ce qu'on fait les aïeux | les enfants le refont, |
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Et l'amour est toujours | la même idylle au fond ; |
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L'églogue en souriant | se copie ; elle calque |
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Margot sur Phyllodoce | et Gros-Jean sur Ménalque. |
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Comme souffle le vent, | comme luit le rayon, |
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Sois belle, aime ! La vie | est une fonction, |
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Et cette fonction | par tout être est remplie |
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Sans qu'aucun instinct mente | et qu'aucune loi plie ; |
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Les accomplissements | sont au-dessus de nous ; |
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Le lys est pur, le ciel | est bleu, l'amour est doux |
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Sans la permission | de l'homme ; nul système |
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N'empêche Églé de dire | à Tityre : je t'aime ! |
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La Sorbonne n'a rien | à voir dans tout cela ; |
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Madame de Genlis | peut faire Paméla
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Sans gêner les oiseaux | des bois ; et les mésanges, |
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Les pinsons, les moineaux, | bêtes qui sont des anges, |
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Ne s'inquiètent point | d'Arnauld ni de Pascal ; |
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Et quand des profondeurs | du ciel zodiacal, |
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Vers, l'aurore, à travers | d'invisibles pilastres, |
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Il redescend, avec | son attelage d'astres, |
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Là-haut, dans l'infini, | l'énorme chariot |
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Sait peu ce que Voltaire | écrit à Thiriot. |
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