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Les jeunes filles vont | et viennent sous les saules ; |
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Leur chevelure cache | et montre leurs épaules ; |
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L'amphore sur leur front | ne les empêche pas, |
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Quand Ménalque apparaît, | de ralentir leur pas, |
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Et de dire : Salut, | Ménalque ! et la feuillée, |
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Par le rire moqueur | des oiseaux réveillée, |
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Assiste à la rencontre | ardente des amants ; |
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Tant de baisers sont pris | sous les rameaux charmants |
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Que l'amphore au logis | arrive à moitié vide. |
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L'aïeule, inattentive | au fil qu'elle dévide, |
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Gronde : Qu'as-tu donc fait, | qui donc t'a pris la main, |
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Que l'eau s'est répandue | ainsi sur le chemin ? |
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La jeune fille dit : | Je ne sais pas ; et songe. |
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A l'heure où dans les champs | l'ombre des monts s'allonge, |
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Le soir, quand on entend | des bruits de chars lointains, |
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Il est bon de songer | aux orageux destins |
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Et de se préparer | aux choses de la vie ; |
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C'est par le peu qu'il sait, | par le peu qu'il envie, |
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Que l'homme est sage. Aimons. | Le printemps est divin ; |
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Nous nous sentons troublés | par les fleurs du ravin, |
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Par l'indulgent avril, | par les nids peu moroses, |
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Par l'offre de la mousse | et le parfum des roses, |
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Et par l'obscurité | des sentiers dans les bois. |
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Les femmes au logis | rentrent, mêlant leurs voix, |
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Et plus d'une à causer | sous les portes s'attarde. |
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Femme, qui parles mal | de ton mari, prends garde, |
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Car ton petit enfant | te regarde étonné. |
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Muses, vénérons Pan, | de lierre couronné. |
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