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Les dieux ont triomphé. | Leur victoire est tombée |
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Sur Enna, sur Larisse | et Pylos, sur l'Eubée ; |
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L'horizon est partout | difforme maintenant ; |
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Pas un mont qui ne soit | blessé ; l'Atlas saignant |
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Est noir sous l'assemblage | horrible des nuées ; |
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Chalcis que les hiboux | emplissent de huées, |
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La Thrace où l'on adore | un vieux glaive rouillé, |
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L'Hémonie où l'éclair | féroce a travaillé, |
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Sont de mornes déserts | que la ruine encombre. |
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Une peau de satyre | écorché pend dans l'ombre, |
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Car la lyre a puni | la flûte au fond des bois. |
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La source aux pleurs profonds | sanglote à demi-voix. |
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Où sont les jours d'Évandre | et les temps de Saturne ? |
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On s'aimait. On se craint. | L'univers est nocturne ; |
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L'azur hait le matin, | inutile doreur ; |
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L'ombre auguste et hideuse | est pleine de terreur ; |
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On entend des soupirs | étouffés dans les marbres ; |
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Des simulacres sont | visibles sous les arbres, |
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Et des spectres sont là, | signe d'un vaste ennui. |
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Les bois naguère étaient | confiants, aujourd'hui |
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Ils ont peur, et l'on sent | que leur tremblement songe |
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Aux autans, rauque essaim | qui serpente et s'allonge |
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Et qui souvent remplit | de trahisons l'éther ; |
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Car l'orage est l'esclave | obscur de Jupiter. |
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Les cavernes des fils | d'Inachus sont vacantes ; |
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Le grand Orphée est mort | tué par les bacchantes ; |
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Seuls les dieux sont debout, | formidables vivants, |
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Et la terre subit | la sombre horreur des vents. |
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Thèbe adore en tremblant | la foudre triomphale ; |
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Et trois fleuves, le Styx, | l'Alphée et le Stymphale, |
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Se sont enfuis sous terre | et n'ont plus reparu. |
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Aquilon passe avec | un grondement bourru ; |
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On ne sait ce qu'Eurus | complote avec Borée ; |
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Faune se cache ainsi | qu'une bête effarée ; |
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Plus de titans ; Mercure | éclipse Hypérion. |
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Zéphire chante et danse | ainsi qu'un histrion ; |
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Quant aux Cyclopes, fils | puînés, ils sont lâches, |
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Ils servent ; ils ont fait | leur paix ; les viles tâches |
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Conviennent aux cœurs bas ; | Vulcain, le dieu cagneux, |
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Les emploie à sa forge, | a confiance en eux, |
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Les gouverne, et, difforme | et boiteux, distribue |
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L'ouvrage à ces géants | par qui la honte est bue ; |
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Brontès fait des trépieds | qui parlent, Pyracmon |
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Fait des spectres d'airain | où remue un démon ; |
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On ne résiste plus | aux dieux, même en Sicile ; |
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Polyphème amoureux | n'est plus qu'un imbécile, |
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Et Galatée en rit | avec Acis. |
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Et Galatée en rit avec Acis. Les champs |
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N'ont presque plus de fleurs, | tant les dieux sont méchants |
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Les dieux semblent avoir | cueilli toutes les roses. |
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Ils font la guerre à Pan, | à l'être, au gouffre, aux choses ; |
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Ils ont mis de la nuit | jusque dans l'œil du lynx ; |
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Ils ont pris l'ombre, ils ont | fait avouer les sphinx, |
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Ils ont échoué l'hydre, | éteint les ignivomes, |
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Et du sinistre enfer | augmenté les fantômes, |
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Et, bouleversant tout, | ondes, souffles, typhons, |
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Ils ont déconcerté | les prodiges profonds. |
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La terre en proie aux dieux | fut le champ de bataille ; |
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Ils ont frappé les fronts | qui dépassaient leur taille, |
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Et détruit sans pitié, | sans gloire, sans pudeur, |
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Hélas ! quiconque avait | pour crime la grandeur. |
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