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Elle me dit : Veux-tu | que j'ôte ma chemise ? |
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Et je lui dis : Jamais | la femme n'est mieux mise |
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Que toute nue. Ô jours | du printemps passager ! |
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On commence par rire, | on finit par songer. |
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Joie ! Astarté sans masque ! | extase ! Isis sans voile ! |
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Avez-vous vu parfois | se lever une étoile ? |
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Ce fut superbe. ‒ Eh bien, | dit-elle, me voici. |
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Et devant Adonis | Vénus était ainsi ; |
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Et c'est ainsi qu'Aglaure | apparut comme, un rêve |
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A Socrate, et qu'Adam | a pu contempler Ève. |
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Et je m'agenouillai | devant elle, ébloui. |
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Tout sur terre est refus ; | la nudité, c'est Oui, |
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C'est la voluptueuse | et sombre hardiesse |
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De la femme osant être | effrontément déesse ; |
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C'est un tel idéal | mêlé d'un tel réel |
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Que l'âme voit l'Éden, | et le préfère au ciel ! |
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b |
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Car, dit l'âme, ce sein, | ce bras rond, ce pied leste, |
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a |
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Ce cou blanc, ce flanc pur, | ce n'est donc pas céleste ? |
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C'est de la cendre. Eh bien, | j'aime la cendre, moi ! |
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Et je ne restai pas | à genoux. Lutte, effroi, |
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Pleurs, sourires, extase, | et qu'avez-vous à dire ? |
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Est-ce qu'au fond de l'ombre | une invisible lyre |
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Ne, chante pas le chant | que nul n'écoute en vain ? |
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Êtes-vous donc exempts | du passage divin |
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Des nuages en fuite | au-dessus de vos têtes ? |
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Comment donc ferait-on | pour s'excepter des fêtes |
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Que l'été donne à tous | les êtres à la fois ? |
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Est-ce qu'on n'entend pas | des flûtes dans les bois ? |
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Tous les souffles, du vent | sont des rêves ; l'aurore |
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Là-haut sur la colline | est une voix sonore ; |
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Les nids sont doux, il est | des fleurs dans les vallons, |
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L'eau coule, et savons-nous | jamais où nous allons ? |
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b |