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Le philosophe allait│ sur son âne ; prophète, |
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Prunelle devant l'ombre│ horrible stupéfaite, |
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Il allait, il pensait.│ |
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Il allait, il pensait. Devin des nations, |
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Il vendait aux païens│ des malédictions, |
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Sans savoir si des mains│ dans les ténèbres blêmes |
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S'ouvraient pour recevoir│ ses vagues anathèmes. |
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Il venait de Phétor ;│ il allait chez Balac, |
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Fils des gomorrhéens│ qui dorment sous le lac, |
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Mage d'Assur et roi│ du peuple moabite. |
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Il avait quitté l'ombre│ où l'épouvante habite |
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Et le hideux abri│ des chênes chevelus |
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Que l'ouragan secoue│ en ses larges reflux. |
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Morne il laissait marcher│ au hasard sa monture, |
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Son esprit cheminant│ dans une autre aventure ; |
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Il se demandait : Tout│ est-il vide ? et le fond |
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N'est-il que de l'abîme│ où des spectres s'en vont ? |
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L'ombre prodigieuse│ est-elle une personne ? |
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Le flot qui murmure, est-ce│ une voix qui résonne ? |
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Depuis quatre-vingts ans│ je vis dans un réduit, |
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Regardant la sueur│ des antres de la nuit, |
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Écoutant les sanglots│ de l'air dans les nuées. |
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Le gouffre est-il vivant ?│ Larves exténuées, |
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Qu'est-ce que nous cherchons ?│ Je sais l'assyrien, |
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L'arabe, le persan,│ l'hébreu ; je ne sais rien. |
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De quel profond néant│ sommes-nous les ministres ?… — |
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Ainsi, pâle, il songeait│ sous les branches sinistres, |
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Les cheveux hérissés│ par les souffles des bois. |
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L'âne s'arrêta court│ et lui dit je le vois. |
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