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Le philosophe allait | sur son âne ; prophète, |
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Prunelle devant l'ombre | horrible stupéfaite, |
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Il allait, il pensait. | |
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Il allait, il pensait. Devin des nations, |
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Il vendait aux païens | des malédictions, |
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Sans savoir si des mains | dans les ténèbres blêmes |
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S'ouvraient pour recevoir | ses vagues anathèmes. |
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Il venait de Phétor ; | il allait chez Balac, |
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Fils des gomorrhéens | qui dorment sous le lac, |
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Mage d'Assur et roi | du peuple moabite. |
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Il avait quitté l'ombre | où l'épouvante habite |
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Et le hideux abri | des chênes chevelus |
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Que l'ouragan secoue | en ses larges reflux. |
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Morne il laissait marcher | au hasard sa monture, |
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Son esprit cheminant | dans une autre aventure ; |
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Il se demandait : Tout | est-il vide ? et le fond |
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N'est-il que de l'abîme | où des spectres s'en vont ? |
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L'ombre prodigieuse | est-elle une personne ? |
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Le flot qui murmure, est-ce | une voix qui résonne ? |
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Depuis quatre-vingts ans | je vis dans un réduit, |
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Regardant la sueur | des antres de la nuit, |
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Écoutant les sanglots | de l'air dans les nuées. |
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Le gouffre est-il vivant ? | Larves exténuées, |
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Qu'est-ce que nous cherchons ? | Je sais l'assyrien, |
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L'arabe, le persan, | l'hébreu ; je ne sais rien. |
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De quel profond néant | sommes-nous les ministres ?… — |
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Ainsi, pâle, il songeait | sous les branches sinistres, |
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Les cheveux hérissés | par les souffles des bois. |
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L'âne s'arrêta court | et lui dit je le vois. |
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