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L'excès de la pitié,│ c'est une erreur auguste. |
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Je plains jusqu'au tyran│ quand il meurt. Même juste, |
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J'ai l'expiation,│ en horreur. Je n'ai pas |
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L'âpre haine et le goût│ des sévères trépas. |
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C'est pourquoi je frémis│ devant quatrevingt-treize. |
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Mais du moins, dans ces jours│ dont le spectre nous pèse, |
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On gardait le front haut,│ sans pâlir, sans bouger, |
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Devant la guillotine│ et devant l'étranger ; |
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Ceux qui régnaient avaient│ une grandeur horrible ; |
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Saint-Just était puissant,│ Marat était terrible ; |
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Sur la haute tribune│ on s'entredévorait ; |
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Et l'Europe tremblait│ d'un tremblement secret |
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Quand Danton hurlant, fier,│ le feu dans la paupière, |
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Mordait Collot d'Herbois│ ou mâchait Robespierre. |
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Ces temps étaient affreux,│ ils n'étaient pas petits. |
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Mais aujourd'hui, quels sont│ ces êtres aplatis |
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Qui tous autour de moi│ vont la tête courbée ? |
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Hélas ! le front baissé│ trahit l'âme tombée. |
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Comme on oublie orgueil,│ fierté, devoir, mandat ! |
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Comme on lèche humblement│ la botte du soldat ! |
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Comme on presse en tremblant│ ses genoux ! comme on flatte |
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Son caban africain│ à la ganse écarlate ! |
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Comme à son moindre mot,│ ordre, grâce, refus, |
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On adore, on éclate│ en jappements confus ! |
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Comme autour de ce banc│ où l'œil soumis s'attache, |
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On attend qu'un sourire│ entr'ouvre sa moustache ! |
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Il dit Venez ! on vient.│ Comme à chaque moment |
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Avec l'avidité│ de l'avilissement, |
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Devant ce sabre obscur│ qui n'est pas même un glaive, |
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On se couche à plat ventre !│… — Ah ! mon cœur se soulève, |
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Vers le passé hideux│ je tourne un œil jaloux, |
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Et quand je vois ces chiens,│ je regrette les loups ! |
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