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L'excès de la pitié, | c'est une erreur auguste. |
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Je plains jusqu'au tyran | quand il meurt. Même juste, |
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J'ai l'expiation, | en horreur. Je n'ai pas |
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L'âpre haine et le goût | des sévères trépas. |
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C'est pourquoi je frémis | devant quatrevingt-treize. |
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Mais du moins, dans ces jours | dont le spectre nous pèse, |
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On gardait le front haut, | sans pâlir, sans bouger, |
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Devant la guillotine | et devant l'étranger ; |
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Ceux qui régnaient avaient | une grandeur horrible ; |
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Saint-Just était puissant, | Marat était terrible ; |
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Sur la haute tribune | on s'entredévorait ; |
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Et l'Europe tremblait | d'un tremblement secret |
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Quand Danton hurlant, fier, | le feu dans la paupière, |
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Mordait Collot d'Herbois | ou mâchait Robespierre. |
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Ces temps étaient affreux, | ils n'étaient pas petits. |
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Mais aujourd'hui, quels sont | ces êtres aplatis |
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Qui tous autour de moi | vont la tête courbée ? |
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Hélas ! le front baissé | trahit l'âme tombée. |
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Comme on oublie orgueil, | fierté, devoir, mandat ! |
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Comme on lèche humblement | la botte du soldat ! |
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Comme on presse en tremblant | ses genoux ! comme on flatte |
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Son caban africain | à la ganse écarlate ! |
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Comme à son moindre mot, | ordre, grâce, refus, |
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On adore, on éclate | en jappements confus ! |
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Comme autour de ce banc | où l'œil soumis s'attache, |
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On attend qu'un sourire | entr'ouvre sa moustache ! |
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Il dit Venez ! on vient. | Comme à chaque moment |
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Avec l'avidité | de l'avilissement, |
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Devant ce sabre obscur | qui n'est pas même un glaive, |
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On se couche à plat ventre ! |… — Ah ! mon cœur se soulève, |
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Vers le passé hideux | je tourne un œil jaloux, |
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Et quand je vois ces chiens, | je regrette les loups ! |
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