| CXXXIII |
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La cloche suspendue | attend l'heure terrible. |
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Autour d'elle, échappés | dans les cieux infinis, |
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Mais rentrant au clocher, | ruche immense de nids, |
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Tous les oiseaux de l'air, | hirondelles ; mésanges, |
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Placés entre les bruits | de l'homme et ceux des anges, |
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Le moineau, qui du peuple | aimant les alentours, |
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Se perche aux buissons verts | sans dédaigner les tours, |
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La cigogne qui vient | du Gange ou du Caÿstre ; |
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Planent en tournoyant | sur le beffroi sinistre |
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Comme autour d'un écueil | rôde le cormoran, |
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Et disent à l'esclave | énorme du cadran : |
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— Cloche, l'homme bourdonne | et la foule se rue, |
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Tout le peuple fourmille | et parle dans la rue, |
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Les ponts sont pleins de voix, | de rires et de pas ; |
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O cloche, quelle est donc | cette heure que tu vas |
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Sonner dans ta lugubre | et sublime demeure ? — |
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Et la cloche répond : | — Je vais sonner une heure. |
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b |
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Je ne sais rien de plus. — |
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| mètre |
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