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Dans les leçons qu'il donne│ aux esprits comme aux yeux |
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L'abîme, dont la tombe│ est la blême fenêtre, |
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N'est pas exact, précis│ et clair ; quoique peut-être |
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Il en sache aussi long│ qu'Ulysse Aldrovandus |
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b |
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Par qui veut écouter│ les cieux, sont entendus ; |
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Mais croire qu'ils vont tout│ dévoiler, c'est un rêve. |
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Je n'imagine pas│ que le mystère lève |
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a |
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Son capuchon sinistre│ au fond de l'infini |
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Comme un religieux│ du Corpus domini ; |
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b |
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Je doute que l'Etna,│ sous sa crête fumante, |
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a |
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Prêche, expose, débatte,│ examine, argumente |
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Je doute que la mer│ où planent les autans ; |
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Mêle sous son écume│ à ses bleus habitants, |
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Et roule, et dans le tas│ de ses hydres confonde |
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a |
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Une théologie│ errânt dans l'eau profonde ; |
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a |
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Sans doute l'Océan,│ miroir du firmament, |
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Est un grand syllogisme,│ âpre, amer, écumant ; |
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Chaque fois qu'il endort│ son flot glauque, il apaise |
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De l'analyse en lutte│ avec de la synthèse, |
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Mais son Verbe n'est pas│ le jargon d'un pédant. |
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Son gouffre, de clarté│ farouche débordant, |
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Jette de la logique│ à sa grève déserte, |
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Mais sans finir par donc│ ni commencer par certe. |
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L'ombre est un grand amour,│ l'abîme est un grand lit ; |
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L'Être emplit l'étendue│ et l'emplit et l'emplit ; |
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b |
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Sans qu'on sache comment,│ les globes se soutiennent ; |
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Au même point des cieux│ les planètes reviennent, |
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a |
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Les mondes, monstrueux│ et beaux, uns et divers, |
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b |
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Tous les objets créés,│ bêtes, monts, rameaux verts, |
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b |
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L'homme par la pensée│ et la fleur par la tige |
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Entrent dans le miracle│ et sortent du prodige ; |
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L'air frémit, l'arbre croît,│ l'oiseau chante, l'eau fuit, |
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b |
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Et des lumières vont│ jusqu'au fond de la nuit ; |
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b |
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L'illusion serait│ étrange, que t'en semble, |
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a |
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De voir dans le splendide│ et redoutable ensemble, |
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a |
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Dans le flot de la vie│ et dans le noir torrent |
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b |
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Un docteur de Sorbonne│ énorme pérorant. |
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b |
