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Les quatre enfants joyeux | me tirent par la manche, |
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Dérangent mes papiers, | font rage, c'est dimanche ; |
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Ils s'inquiètent peu | si je travaille ou non ; |
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Ils vont criant, sautant, | m'appelant par mon nom ; |
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Ils m'ont caché ma plume | et je ne puis écrire ;' |
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Et bruyamment, avec | de grands éclats de rire, |
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Se dressant pàr-dessus | le dos du canapé, |
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Chacun vient à son tour | m'apparaître, drapé |
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Dans un burnous arabe | aux bandes éclatantes ; |
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Et je songe à l'Afrique, | aux hommes sous les tentes, |
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A la Mecque, au désert | formidable et vermeil ; |
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On part avant le jour, | de crainte du soleil ; |
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La file des piétons | et des chameaux s'allonge, |
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Passe confusément, | chemine, et semble un songe ; |
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La nuée au vent flotte | ainsi qu'une toison ; |
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Et les vagues de sable, | emplissant l'horizon, |
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Les ravins où jadis | rêvait le patriarche, |
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Font dans l'ombre onduler | la caravane en marche. |
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30 novembre 1862
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mètre |
profil métrique : 6+6
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