| XCV |
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Le sépulcre géant | d'étoiles se compose. |
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Poète, tu l'as dit, | la mort n'est autre chose |
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Qu'un formidable azur | d'astres illuminé. |
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O poète, toi-même | as jadis deviné |
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Que nous, les noirs gardiens | des espaces sans borne, |
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Nous livrions aux morts | leur sérénité morne, |
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Et que, dans le dedans | du cercueil, nous faisions |
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Pendre les lustres d'or | des constellations. |
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Oui, la fosse contient | tous les astres du rêve ; |
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Meurs et vois ! De la nuit | le couvercle se lève. |
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Sombre éblouissement ! | Les morts mystérieux |
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Laissent de sphère en sphère | errer leurs vagues yeux, |
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Et dressent, effarés, | leur regard taciturne ' |
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Dans les dômes sans fond | du grand palais nocturne ; |
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La mort, c'est l'ouverture | effrayante des cieux ; |
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L'immense firmament, | tranquille et monstrueux, |
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Où vibre d'astre en astre | un hymne séraphique, |
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Emplit de ses soleils | la tombe magnifique. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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