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Je voudrais qu'on trouvât | tout simple qu'un rêveur, |
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Las des faux biens, qui n'ont | qu'une ingrate saveur, |
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Cherche l'ombre et devienne | une face tournée |
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Vers l'inconnu dont est | pleine la destinée. |
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Je ne m'explique point | qu'on ne comprenne pas |
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Qu'un homme, après avoir | pris ses quatre repas, |
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Bu, mangé, dormi, dit | des choses inutiles, |
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Goûté dans vingt journaux | à tous les mauvais styles, |
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Et refait tous les riens | que les gens graves font, |
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N'est point pour cela quitte | avec le ciel profond. |
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Souvent, j'ai dit, pensif, | les coudes sur ma table, |
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Qu'une chose appelée | honneur est véritable, |
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Que l'âme est, et qu'il faut | sur terre avant tout voir |
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Non le bonheur, ô noirs | vivants, mais le devoir. |
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Et puisque vous parlez | de rêveurs, sachez, hommes, |
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Qu'entre la libre Sparte | et les lâches Sodomes, |
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Nous laissant le choix, calme, | invisible, écoutant, |
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Dans l'abîme un songeur | immense nous attend. |
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A l'homme la souffrance, | à lui la patience. |
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J'affirme qu'une haute | et juste conscience |
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Met tout en mouvement | dans ces grands flots du sort |
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Dont nous sommes battus | quand notre barque sort. |
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Sans cette probité | suprême qui gouverne, |
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Le monde ne serait | qu'une affreuse caverne |
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D'ombre, de vents, d'écueils, | de démence et de bruit, |
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Et nous devons tâcher | d'élever, dans la nuit, |
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L'âme humaine au niveau | de cette âme divine. |
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Lier ce qu'on démontre | avec ce qu'on devine, |
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Chercher l'aube à travers | les mornes épaisseurs, |
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Telle est la fonction | sévère des penseurs. |
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Au-dessous d'eux les noirs | événements se brisent. |
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Et quant à ce que font, | et quant à ce que disent |
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Tous ceux qui de régner | commettent l'attentat, |
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Rois, empereurs, valets | de la raison d'état, |
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Chefs d'armée' ou de peuple, | imans, vizirs, ministres, |
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Princes, 'tas monstrueux | de tout-puissants sinistres, |
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Considérant les cœurs, | les haines, les effrois, |
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Les faits ; chaos farouche | et plein d'obscures lois, |
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Et le flux et reflux | formidable où nous sommes, |
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J'estime que l'effort | énorme de ces hommes |
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Laisse à peu près la trace, | en nos destins amers, |
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Que laisse un cri d'oiseau | dans la rumeur des mers. |
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