| XC |
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Il faut que le poète,│ en sa dignité sainte, |
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a |
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Comme un dieu boit le fiel│ sache boire l'absinthe, |
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a |
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Qu'il marche gravement│ par son œuvre absorbé, |
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b |
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Comme le laboureur│ sur le sillon courbé, |
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b |
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Oubliant les frelons│ dont l'essaim l'environne, |
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a |
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Et les insectes noirs│ qui mordent sa couronne. |
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a |
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Il sied que le poète,│ à toute heure obsédé, |
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b |
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Sur le jaloux rhéteur│ à sa chaire accoudé, |
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b |
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Sur l'obscur pamphlétaire│ accroupi dans son bouge, |
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a |
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Imprime son dédain│ quoiqu'il ait un fer rouge ! |
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a |
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Mais il est bon parfois│ qu'entouré d'envieux, |
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b |
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Il songe aux ennemis│ d'un maître illustre et vieux, |
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b |
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Qu'il tire de l'oubli│ qui sur leurs fronts retombe |
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a |
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Tous ces vils Bavius│ enfouis dans la tombe, |
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a |
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Et que sa main, tardive│ ainsi que le remords, |
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b |
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Fasse pour les vivants│ un exemple des morts ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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