| LXXXIV |
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L'Inconnu, ce quelqu'un | qu'on distingue dans l'ombre, |
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Prend les poètes, joue | avec leur âme sombre, |
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Emplit leurs yeux profonds | de la lueur des soirs, |
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Et donne à deviner | à ces œdipes noirs |
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Le bien, le mal, l'enfer, | Dieu, l'amour, les désastres ; |
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a |
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Ce mystérieux sphinx, | dont les yeux sont deux astres, |
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Mêle l'immense énigme | au clavier de leurs vers, |
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Les ouvre ou les referme | ou les laisse entr'ouverts, |
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b |
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Et pose en souriant | ses griffes contractiles |
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Sur le spondée auguste | et sur les frais dactyles, |
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a |
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De sorte qu'on les sent | pleins d'un charme hideux ; |
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Et, voyant le problème | horrible trop près d'eux, |
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b |
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Craignant d'être emportés | sur de trop rudes faîtes, |
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a |
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Les poètes ont peur | de devenir prophètes. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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