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Une sorte de verve│ étrange, point muette, |
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Point sourde, éclate et fait│ du printemps un poète ; |
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Tout parle et tout écoute│ et tout aime à la fois ; |
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Et l'antre est une bouche│ et la source une voix ; |
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L'oiseau regarde ému│ l'oiselle intimidée, |
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Et dit : Si je faisais│ un nid ? c'est une idée ! |
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Comme rêve un songeur│ le front sur l'oreiller, |
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La nature se sent│ en train de travailler, |
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Bégaie un idéal│ dans ses noirs dialogues, |
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Fait des strophes qui sont│ les chênes, des églogues |
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Qui sont les amandiers│ et les lilas en fleur, |
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Et se laisse railler│ par le merle siffleur ; —. |
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Il lui vient à l'esprit│ des nouveautés superbes ; |
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Elle mêle la folle│ avoine aux grandes herbes ; |
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Son poème est la plaine│ où paissent les troupeaux ; |
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Savante, elle n'à pas│ de trêve et de repos |
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Jusqu'à ce qu'elle accouple│ et combine et confonde |
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L'encens et le poison│ dans la sève profonde |
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De la nuit monstrueuse│ elle tire le jour ; |
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Souvent avec la haine│ elle fait de l'amour — |
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Elle a la fièvre et crée│ ainsi qu'un sombre artiste ; |
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Tout ce que la broussaille│ a d'hostile et de triste, |
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Le buisson hérissé,│ le steppe, le maquis, |
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Se condense, ô mystère,│ en un chef-d'œuvre exquis |
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Que l'épine complète│ et que le ciel arrose |
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Et l'inspiration│ dés ronces, c'est la rose. |
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