| LIV |
| DÉPART ET RETOUR DES RÉGIMENTS |
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— Aigles, où courez-vous ?│ |
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— Aigles, où courez-vous ? Que c'est beau la lumière ! |
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Que c'est beau le soleil !│Dans 'sa splendeur première, |
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Quand l'aurore apparut,│l'aigle la contempla, |
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Et, s'envolant, il dit│à l'astre me voilà ! |
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Car vous avez, oiseaux│que hait l'ombre éternelle, |
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Pour le soleil les yeux,│pour la liberté l'aile. |
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L'aigle chasse la brume│affreuse du vallon ; |
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Il n'est qu'un souffle alors,│mais s'appelle aquilon. |
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Les peuples ont besoin,│Dieu seul étant leur règle, |
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D'avoir au-dessus d'eux│l'immense vol de l'aigle ; |
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a |
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Car il tombe de l'aigle│un éblouissement. |
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L'aigle va chercher l'aube│au fond du firmament, |
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Vole, et crie en planant│dans son vaste équilibre : |
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Hommes, voilà comment│on est quand on est, libre ! |
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Le groupe obscur des Nuits│craint cet,audacieux. |
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Aigles, votre coup d'aile│est nécessaire aux cieux. |
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Tout ce qui n'est pas vie,│amour, clarté, principe, |
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Devant votre passage│effrayant, se dissipe |
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Votre fier bruit d'orage│épouvante le mal ; |
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Le monde esprit succède│au vil monde animal ; |
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Partout où vous planez│surgit la délivrance, |
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Vous n'êtes plus la Guerre│et vous vous nommez France. |
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Le bruit d'ailes s'éloigne.│Ils s'en vont. |
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Le bruit d'ailes s'éloigne. Ils s'en vont. On dirait |
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Que le ciel tout à coup│devient une forêt. |
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Dieu ! quelle chute brusque│et sombre de ténèbres ! |
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Sous l'épaississement│des silences funèbres, |
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Tout s'efface, et l'espace│obscur se refroidit ; |
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L'horizon misérable│et morne a l'air maudit ; |
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Des lueurs qui brillaient│meurent l'une après l'autre ; |
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De ces langues de feu│qui tombaient sur l'apôtre, |
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A peine'en flotte-t-il│quelques-unes, au fond |
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D'une ombre où nul ne voit│ce que les peuples font ; |
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Toute la terre a pris│l'aspect visionnaire ; |
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Et dans cette noirceur│roule un vague tonnerre. |
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Le paysage horrible│est pestilentiel ; |
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Chacun des quatre vents ;│aux quatre coins du ciel, |
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Prononce un mot sinistre,│et, comme dans un rêve, |
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On entend sur les monts,│sur la mer, sur la 'grève, |
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Cette clameur : Hélas !│Puebla ! puis ce glas : |
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Hélas ! Mentana ! puis│ces cris : Aubin ! Hélas ! |
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b |
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Hélas ! Ricarnarie !│Hélas ! Un sombre dôme |
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Reluit ; c'est Rome, à moins│que ce ne soit Sodome. |
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Des silhouettes sont│à terre, et c'est épars, |
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Nu, terrible, et le sang│fume de toutes parts ; |
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On' entend un tumulte│ailé qui se rapproche ; |
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Et dans l'ombre, ici, là,│sous l'arbre, sous la roche, |
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Dans les villes, au fond│des bois, au pied des tours, |
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Partout, on voit des morts…│ |
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Partout, on voit des morts… — D'où venez-vous, vautours ? |
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b |
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H. H.
Décembre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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