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Puis, tendre, il prend sa flûte et soupire : Ô proscrits ! |
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Pyrame aima Thisbé. | Céphale aima. Procris, |
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Je vous aime. Accourez. | Bannis, je vous appelle. |
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Amnistie est un mot | singulier que j'épelle ; |
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Je ne sais pas très bien | ce qu'il veut dire : Et vous ? |
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Mais je vous aime. L'ombre | est tiède, l'air est doux. |
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Proscrits, je songe à vous | dans ma joie innocente ; |
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Pour que je sois heureux | il faut que je vous sente |
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Respirer le même air | que moi dans les vallons. |
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Revenez. Je le sais, | les jours d'exil sont longs. |
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Il est temps qu'enfin moi, | vous, vos fils, vos compagnes, |
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Nous allions tous ensemble | errer dans les campagnes |
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Et que nous écoutions | sous les mêmes berceaux |
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Et sous le même ciel | le même chant d'oiseaux. |
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Il est temps que je dise | à mon Pinard fidèle |
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Tiens ! voici le proscrit, | et voici l'hirondelle ! |
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Dieu te ramène l'une, | et moi l'autre. Exilés, |
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Prenez la clef des champs | dans mon trousseau de clés ; |
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L'air du pays natal | plaît à l'âme des sages ; |
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Les champs vous calmeront. | Beauté des paysages ! |
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Moi César, devant qui | Béhic est à genoux, |
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Chers bannis, je vous rends | la patrie. Aimons-nous. |
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Revenez. Craignez Nous | que mes chiens ne vous mordent ? |
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Non. Mon sénat est doux. | Les cœurs enfin s'accordent, |
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Et de boucher je suis | redevenu berger. |
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Plus de banni dehors, | dedans plus d'étranger, |
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Je suis français. Amis, | j'ai quitté mon écorce ; |
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Car pour-être français | et cesser d'être corse, |
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Il suffit que l'é manque | ou que l'i soit ôté ; |
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Moi je suis Bonaparte | et non Buonaparté. |
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Conti, l'homme par qui | le vrai chez moi pénètre, |
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Se change en monsieur Conte | et Piétri devient piètre. |
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Donc, nous serons français, | vous vivrez sous mes lois. |
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Accourez dans mes bras. | Ainsi les vieux gaulois |
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Se réconciliaient | trinquant sous la tonnelle ; |
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Le fond du verre était | garni de pimprenelle. |
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Mon âme en sa beauté | s'offre à vos yeux. Hélas ! |
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Laissez-vous attendrir, | proscrits. Quand Ménélas |
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Vit le sein nu d'Hélène, | il jeta son épée. |
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Ma molle rêverie | est de vous occupée. |
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Ingrats, vous détournez | les yeux de mes appas. |
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J'ai beaucoup de Parieux, | de Fialins, de Maupas, |
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De juges, de soldats, | et de billets de banque ; |
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Mais proscrits, vous absents, | quelque chose me manque. |
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Je ne sais ce que j'ai, | je fuis dans les forêts. |
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En vain le Moniteur | m'arrive, humide et frais, |
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J'ai beau suivre aux prés verts | la vache aisée à traire, |
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Et songer au budget ; | j'ai beau pour me distraire |
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Laisser errer mes yeux | sur lecrâne poli |
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Du maréchal Regnault | de Saint-Jean-d'Angely ; |
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En vain je verse Aÿ, | Nuits, Sauterne, Alicante |
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A Rouher qui me fait | l'effet d'une bacchante ; |
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Boudet en vain me suit, | poussant de longs abois ; |
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En vain je vois Troplong | sourire au fond des bois ; |
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En vain tous mes curés | sur qui vous vous trompâtes, |
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Tous mes évêques, gros | et gras, joignent leurs pattes, |
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Et font un hourvari | de prières ; en vain. |
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Romieu le faune, en vain | Bacciochi le sylvain |
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Soufflent éperdûment | dans leurs buccins de cuivre ; |
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En vain Morny, buvant, | aimable, sanglant, ivre, |
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Sur son char attelé | de tigres, passe au fond |
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Du hallier où Dodone | avec Bondy se fond ; |
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Aux applaudissements | des nymphes familières, |
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En vain, le thyrse en main, | ventru, coiffé de lierres, |
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Baroche énorme et gai | vient monté sur Nisard ; |
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En vain Delangle est bête, | en vain Fould est gueusard ; |
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Je suis triste. Je sens | du vague. Chaix-d'Est-Ange |
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M'ennuie ; et par moments | je me-tourne : — Qu'entends-je ? |
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Est-ce leur pas ? vont-ils | revenir, mes bannis ? — |
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Oh ! revenez ! Avril | gazouille dans les nids, |
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Toutes les fleurs des bois | mêlent leurs aromates, |
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Venez ! pontons, cachots, | poucettes, casemates, |
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Cayenne, Lambessa, | j'oublierai tout. Venez ! |
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Quand même on me mettrait | Fould en fleur sous le nez, |
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Quand Suin décolleté | montrerait ses épaules, |
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Quand Glandaz et Lebœuf, | pleureurs comme 'deux saules, |
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Me chanteraient Dunois | sur la muse de blé, — |
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Mon vide, je le sens | ne serait pas comblé. |
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Il me faut mes proscrits, | mes proscrits à moi. Certe, |
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Je suis grand, mais sans vous | la patrie ést déserte. |
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Rentrez. Plus d'exil. Joie | et chansons ! Doux émoi ! |
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Vous me contemplerez | ayant autour de moi |
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Boitelle, Martinprey, | Forey, Magnan et Magne ; |
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Ainsi les' douze pairs | entouraient Charlemagne : |
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Vous verrez mon petit | apprendre l'A Bé Cé. |
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Voyons, finissons-en, | liquidons le passé. |
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Vous étiez endormis ; | j'ai surpris, vos vedettes. |
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Si l'on n'est empereur, | comment payer ses dettes ? |
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Il le fallait Le Louvre | exempte de Clichy, |
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Un parvenu n'est rien | s'il n'est un enrichi. |
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Comprenez. Vous savez, | il vous passe une idée. |
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La Françe était en vie | et je l'ai poignardée, |
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J'en conviens, j'ai commis | ce péché véniel, |
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Avec Canrobert, Korte, | Espinasse et Niel. |
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La République un jour | s'éveilla désarmée, |
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Et me vit souriant, | debout, mèche allumée ; |
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J'ai tiré le canon, | puis on s'est tenu coi ; |
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J'avais peut-être un peu | juré je ne sais quoi, |
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Mais à tous ces vieux faits | qu'est-ce qui s'intéresse ? |
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Ce fut un coup de force | avec, un tour d'adresse ; |
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Je fus Machiavel | compliqué d'Auriol ; |
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Vous étiez la loi, soit, | et je fus le viol… |
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N'en-parlons plus. Je hais | les choses éternelles, |
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b |
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Elles sont sans-pitié, | l'implacable est en elles. |
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b |
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L'enfer dirait Toujours, | mais moi je dis Assez ! |
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Je vous ai mitraillés, | traqués, bannis, chassés, |
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Dispersés, comme un tas | de cendre dans l'espace, |
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b |
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Volés, assassinés… | — Eh bien, je vous fais grâce ! |
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b |
