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Des remords ? lui ! Pourquoi ? | Qu'a-t-il fait ? Mais, Cayenne ? |
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Le Deux Décembre ? Quoi ! | l'on veut qu'il-se souvienne ! |
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Ces êtres-là n'ont point | de ces infirmités. |
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La mémoire, c'est bon | pour vous autres. Luttez, |
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Vivez, souffrez, plaidez | telle ou telle doctrine ; |
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Si vous avez mal fait, | frappez-vous la poitrine ; |
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Le bien, le mal, le vrai, | le faux, Judas, Jésus, |
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Cela compte pour vous, | mais eux sont au-dessus. |
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Ils ont tué, pillé ; | brisé la loi détruite ; |
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Il leur semble plaisant | qu'on leur en parle ensuite ; |
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Sitôt qu'on est vainqueur | et maître, on éconduit |
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L'histoire, le massacre, | et la mort et la nuit. |
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On ne veut plus savoir | dans la joie et la fête |
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Par quelle ombre on passa | pour parvenir au faîte. |
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D'ailleurs cela fait-il | quelque chose à quelqu'un ? |
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Vaincre est faire un charnier | d'où s'exhale un parfum. |
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Ils ont vaincu. C'est bien. | Cela doit vous suffire. |
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Laissons l'aurore peindre | et luire, et le zéphire |
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Frissonner à travers | les branchages profonds. |
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Ces êtres trouvent Dante | et Juvénal bouffons. |
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Ce que les mécontents | nomment une âme noire, |
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C'est de la fange ayant | pour trône de la gloire. |
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La gloire couvre tout, | et l'ensemble est vermeil. |
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Cherchez donc un voleur | caché dans un soleil ! |
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Ces sinistres esprits, | bâtisseurs de décombres, |
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Qui, lâchés dans la nuit | des évènements sombres, |
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Ont pour succès la chute | effrayante de tout, |
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Peuple, ne savent rien, | sinon qu'ils sont debout. |
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Cette ignorance-là, | dans la toute-puissance |
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Et l'ombre, est une sorte | affreuse d'innocence. |
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Ils ont, dans le scrutin | qui termine tout ça, |
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Don Quichotte contre eux, | pour eux Sancho Pança. |
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Régnons. Le repentir ? | quel est ce parasite ? |
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Le remords pour eux, c'est | un fâcheux qui visite |
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Mal à propos les gens | et qui fait qu'à son pas |
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On s'esquive, et l'on dit | aux valets : N'ouvrez pas ! |
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On dort, on est chez soi. | — Qui va là ? quelqu'un sonne ? |
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— C'est votre crime. — Bien. | Je n'y suis pour personne. |
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Même quand leur destin | échoue au but fatal, |
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Ces âmes-là n'ont point | conscience du mal, |
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Et l'expiation | n'est qu'une petitesse |
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De Dieu qui veut un peu | molester une altesse. |
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Est-ce qu'ils ont commis | des forfaits ? C'est selon. |
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Ils se sentent à peine | une épine au talon. |
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Leur faute, si c'est là | le mot, si c'en est une, |
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Fait tout ce qu'elle peut | pour leur être importune, |
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Mais, fût-elle éternelle | avec des ongles noirs, |
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Les suivît-elle avec | d'effroyables miroirs, |
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Ils n'en ont point souci. | L'on jase, on crie, on glose, |
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Qu'importe ! Tout cela | vraiment n'est pas grand'chose. |
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Des épithètes ; monstre, | horreur, canaille. Après ? |
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Vous leur montrez toujours, | quoi ? le même cyprès. |
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Au fond cela finit | par être une chicane. |
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C'est du vacarmé ; Rome | ou Paris qui ricane. |
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Ils ont réponse à tout. | Ne suis-je pas César ? |
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Mané Thécel Pharès | trouble peu Balthazar ; |
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L'ardent tartare avec | son four à réverbère |
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Peut ennuÿer, mais non | déconcerter Tibère. |
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Faites gueuler l'Érèbe, | ameutez tout le tas |
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Des méduses montrant | le poing aux coups d'états ; |
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Les attentats riront ; | la foudre les effleure. |
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Si Dieu croit en frappant | se prouver, il se leurre ; |
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Il reste l'inconnu, | l'énigme, le grand Xiks. |
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Les Euménides sont | les poissardes du Styx ; |
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Le démon punisseur | qui grince et qui s'acharne |
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Est un loustic montrant | son masque à la lucarne ; |
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L'enclume sans broncher | laisse cogner Vulcain ; |
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Frédégonde en enfer | dit à Satan : Taquin ! |
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