| XI |
| BORD DE LA MER |
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Le jour, chasse le vent | nocturne qui soufflait ; |
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Le soleil dans la mer | délaie un long reflet, |
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Et monte, et semble fier | que le gouffre lui mette |
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Une traîne de flamme | et le change en comète ; |
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Les navires tremblants | fendent l'onde, et ses plis |
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Penchent leurs noirs agrès | par la brise assouplis ; |
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Un mont de roche à pic | sur la plage s'élève ; |
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La route qui descend | des plaines à la grève |
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Ouvre en la rencontrant | les deux bras de l'Y grec |
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Par où les chariots | vont chercher du varech ; |
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L'eau partout se hérisse, | immense hécatonchire ; |
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L'écume à tous les vents | s'effare et se déchire, |
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Et vole, et l'on dirait | que de ces flocons blancs |
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Quelques-uns prennent vie | et sont les goélands ; |
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Le tumulte infini | dans l'ombre au loin bégaie ; |
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Et la légèreté | des nuages égaie |
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Toute cette farouche | et fauve profondeur ; |
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L'aube chantante joue | avec le flot grondeur ; |
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L'océan frais et pur | se fronce aux rocs arides ; |
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La jeunesse éternelle | offre toutes ses rides ; |
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L'innocent liseron, | nourri de sel amer, |
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Fleurit sous les blocs noirs | du vieux mur de la mer, |
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Et la création | semble une apothéose. |
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Comme un papillon donne | un coup d'aile à la rose, |
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Là-bas l'aigle de mer | tourne autour du récif. |
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Et moi qui suis assis | au bord des flots, pensif, |
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Ne voyant même pas | ces horizons sévères, |
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Regardant, noir rêveur, | dans la nuit des Calvaires, |
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Les Socrates mourants, | les pâles Jésus-Christs, |
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J'écris ces vers au pied | du Rocher des Proscrits, |
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Pendant qu'un hollandais, | qui prétend être corse, |
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Met à l'esprit humain | la chemise de force, |
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Et trône en pleine orgie, | empereur des français, |
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Entre l'escroc Serment | et la fille Succès. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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