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Oh ! je sais maintenant | pourquoi je ne pouvais. |
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Respirer, trouvant l'air | de la terre mauvais ; |
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Pourquoi j'avais le fiel | du flot sombre à la bouche, |
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Pourquoi je m'agitais | dans le sommeil farouche, |
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Et pourquoi dans l'espace | immense, j'étouffais. |
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Deux meurtres viennent d'être | en moins d'un mois refaits, |
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Recommencés, dans l'ombre | où je suis, où vous êtes, |
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Peuple, et nous les sentons | dégoutter sur nos têtes ! |
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En ce décembre obscur, | aux sépulcres pareil, |
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Où l'on sent plus de honte | avec moins de soleil, |
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Les hommes préposés | à cette forfaiture |
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Qu'on nomme en France loi, | code et magistrature, |
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Prêts, devant qui les paie, | à fléchir le genou, |
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Jetant aux cabanons | quiconque vole un sou, |
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Mais souriants devant | un trône qu'on dérobe, |
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Ont trouvé le moyen | de reteindre leur robe. |
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Avec du rouge pris, | au baquet d'es bourreaux, |
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Le sang d'un innocent | et le sang d'un héros ; |
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Et sur eux maintenant | le reflet des abîmes |
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Flamboie, et leur justice | a l'aspect de deux crimes ! |
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Si bien qu'à leurs jupons, | tachés par leurs arrêts, |
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Voyant du sang ancien | qui semble encor, tout frais, |
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Le peuple, en qui s'accroît | la colère, à mesure |
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Que s'élargit sur eux | la double éclaboussure, |
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Dit en les regardant | avec son noir dédain : |
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D'un côté c'est Lesurque, | et de l'autre, Baudin ! |
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