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Un grand sabre serait | d'utilité publique : |
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Est-ce qu'il n'est pas temps | d'exterminer la clique |
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Des songeurs, des rêveurs, | des penseurs, des savants, |
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Et de tous ces semeurs | jetant leur graine aux vents, |
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Et de mettre au pavois | celui qui nous fait taire, |
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Et de souffler sur l'aube, | et d'éteindre Voltaire ! |
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Qu'attendez-vous ? Oh ! comme | il serait beau de voir |
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Quelque bon vieux tyran | faire enfin son devoir, |
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Couper, tailler, trancher | et mettre à vos Molières, |
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A vos Dantes, à vos | Miltons, des muselières ! |
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Nous en avons assez | de tous ces bavards-là. |
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Le mal des hommes vient | du premier qui parla. |
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On va criant : Progrès ! | Fraternité ! Courage ! |
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Quel besoin avons-nous | de tous ces mots d'orage ? |
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Jadis tout allait bien | pourvu qu'on,se tînt coi. |
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On veut être à présent | libre et maître. Pourquoi ? |
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Liberté, c'est tempête. | Il faut qu'un bon pilote |
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Ramène au port, la barque | et le peuple à l'ilote. |
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Il faut qu'un belluaire | ou qu'un homme d'état |
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Bride, ce peuple osant | commettre l'attentat |
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De naître, et s'égarant | jusqu'à la convoitise |
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Que montre au lys l'abeille | et la chèvre au cytise. |
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Les révolutions | continueront, le bruit |
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Et le vacarme iront | grossissant dans la nuit, |
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Tant que nous n'aurons pas | trouvé ce politique. |
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Reprenons l'ancien temple | et l'ancienne boutique ; |
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Revivre le passé | nous suffit. Que veut-on ? |
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A quoi sert Diderot ? | à quoi rime Danton ? |
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Pourquoi Garibaldi | trouble-t-il la Sicile ? |
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Votre progrès n'est rien | que fatigue imbécile ! |
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Quelle rage avez-vous | de marcher en avant ? |
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Trop de tumulte sort | de l'homme trop vivant. |
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L'esprit humain ; longtemps | calme et sombre, s'agite ; |
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Ne serait-il pas bon | qu'on fît rentrer au gîte |
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Et qu'on remît sous clefs | et qu'on paralysât |
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Ce monstre, secouant | sa chaîne de forçat ? |
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Quoi ! la.mouche, autrefois | loyale et résignée, |
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Manque au respect qu'on doit | aux toiles d'araignée ! |
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Elle tente d'y faire | un trou pour s'échapper ! |
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La plèbe ose exister, | gouverner, usurper ! |
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Quoi ! la vérité sort ! | la raison l'accompagne ! |
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Vite ! Rejetons l'une | au puits, et l'autre au bagne ! |
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Pour quiconque ose aller, | venir, briser l'écrou, |
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L'enfer est un cachot | avec Dieu pour verrou. |
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Qu'on y rentre. O révolte | affreuse ! Quel désordre |
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Que tous ces ouragans | lâchés, tâchant de mordre, |
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Se ruant sur l'autel, | sur la loi, sur le roi ! |
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Oh ! quel déplacement | tragique de l'effroi ! |
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L'inexorable pleure | et les terribles tremblent ; |
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Les vautours effarés | aux passereaux ressemblent. |
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Deuil ! horreur ! regarder | surgir de tous côtés |
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Un tas de vérités | et de réalités, |
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Voir leur flamme, et songer | que peut-être chacune |
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Apporte on ne sait quelle | effrayante rancune, |
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Et, rayonnante, vient | au monde reprocher |
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Le sceptre, l'échafaud, | le glaive et le bûcher ! |
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b |
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Oh ! tant qu'on n'aura pas | mis hors d'état de nuire |
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Tout ce qui veut créer, | chauffer, féconder, luire, |
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Tant que le vieux bon ordre | encourra le péril |
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De voir brusquement naître | un formidable avril, |
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b |
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Tant qu'il sera permis | aux folles plumes ivres |
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De porter les oiseaux | et d'écrire les livres, |
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Tant qu'un homme qui dit | j'ai faim ! pâle, priant, |
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Pensif, fera blanchir | vaguement l'orient ; |
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Tant que le ciel complice | aura la transparence |
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Qui laisse distinguer | aux pauvres l'espérance, |
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Tant que le va-nu-pieds | se croira citoyen, |
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Je suis de votre avis, | bourgeois, aucun moyen |
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De dormir en repos, | et nul coin de navire |
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Où l'on puisse être seul | sauvé quand tout chavire. |
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Quoi ! pas un prêtre, pas | un juge, pas un roi, |
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Qui, tandis que frémit | le livre de la loi, |
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S'il regarde la nuit | le ciel noir, ne se sente |
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Troublé par la lueur | du zénith grandissante ! |
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Ceci, c'est l'utopie, | et ceci, le calcul, |
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Ceci, c'est le progrès | sans terme et sans recul, |
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Voici le beau, le vrai, | l'idéal qui prend forme, |
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Et le juste, et voici | la conscience énorme ! |
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Qui donc pourrait, parmi | les enfants de Japhet, |
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Conjurer le mystère | inquiétant qui fait |
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Que nous voyons tomber | dans l'ombre pêle-mêle |
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Tant de gouttes de lait | de l'immense mamelle ? |
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O terreur ! tout s'éclaire ! | il est temps d'en-finir. |
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Qui sauvera le monde | en péril d'avenir ? |
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Caïn pleure, Judas | gémit, Phalaris souffre. |
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Oh ! qu'il serait urgent | d'arrêter net le'gouffre |
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En pleine éruption | de lumière ; et la paix, |
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Le progrès, s'évadant | des nuages épais, |
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La science, et, montant | là-haut vers le solstice, |
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L'âme, et cette blancheur | céleste, la justice ; |
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Et comme on ferait bien | de mettre à la raison |
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Les astres se levant | en foule à l'horizon ! |
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b |
