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Le porche de Saint-Luc,⎟ sur un vieux fût de pierre |
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S'appuie, et porche et fût⎟ ne sont plus qu'herbe et lierre. |
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Au noir pilier s'adosse⎟ un homme singulier, |
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Plus grave et mieux assis⎟ au rebord du pilier |
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Qu'un archevêque en chaire⎟ ou qu'un juge en grand'chambre ; |
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Vieillard morne et hideux⎟ comme le mois Décembre |
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Et dont vous auriez peur,⎟ madame, je le crois, |
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Plus que d'un beau bandit⎟ rencontré, dans un bois. |
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On frémit d'un serpent⎟ moins que d'une chenille. |
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C'est un mendiant roux,⎟ vêtu d'une guenille, |
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Qui se confond, ridé,⎟ sordide et chevelu, |
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Avec la borne grise⎟ et le mur vermoulu. |
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Sur ce vieillard narquois⎟ vont pleuvant les monnaies. |
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Le pilier n'est que lèpre⎟ et l'homme n'est que plaies. |
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Par Hercule ! on est prêt⎟ à jurer que ce vieux |
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Un beau matin — germa⎟ dans ce bloc chassieux, |
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Et, pareil au gui noir⎟ qui sur le chêne pousse, |
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Couvert de barbe ainsi⎟ que la pierre de mousse, |
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Sortit, comme une fleur⎟ qui s'ouvre aux papillons, |
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Des fentes du granit⎟ avec tous ses haillons ; |
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Si bien que, maintenant,⎟ grimaçant sur la rue, |
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Il est du vieux pilier⎟ la vivante verrue. |
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