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De quoi parlait le vent ? De quoi tremblaient les branches ? |
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Était-ce, en ce doux mois des nids et des pervenches, |
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Parce que les oiseaux couraient dans les glaïeuls, |
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Ou parce qu'elle et moi nous étions là tout seuls ? |
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Elle hésitait. Pourquoi ? Soleil, azur, rosées, |
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Aurore ! Nous tâchions d'aller, pleins de pensées, |
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Elle vers la campagne et moi vers la forêt. |
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Chacun de son côté tirait l'autre, et, discret, |
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Je la suivais d'abord, puis, à son tour docile, |
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Elle venait, ainsi qu'autrefois en Sicile |
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Faisaient Flore et Moschus, Théocrite et Lydé. |
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Comme elle ne m'avait jamais rien accordé, |
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Je riais, car le mieux c'est de tâcher de rire |
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Lorsqu'on veut prendre une âme et qu'on ne sait que dire ; |
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J'étais le plus heureux des hommes, je souffrais. |
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Que la mousse est épaisse au fond des antres frais ! |
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Par instants un éclair jaillissait de notre âme ; |
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Elle balbutiait : Monsieur… et moi : Madame. |
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Et nous restions pensifs, muets, vaincus, vainqueurs, |
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Après cette clarté faite dans nos deux cœurs. |
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Une source disait des choses sous un saule ; |
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Je n'avais encor vu qu'un peu de son épaule, |
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Je ne sais plus comment et je ne sais plus où ; |
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Oh ! le profond printemps, comme cela rend fou ! |
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L'audace des moineaux sous les feuilles obscures, |
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Les papillons, l'abeille en quête, les piqûres, |
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Les soupirs, ressemblaient à de vagues essais, |
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Et j'avais peur, sentant que je m'enhardissais. |
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Il est certain que c'est une action étrange |
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D'errer dans l'ombre au point de cesser d'être un ange, |
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Et que l'herbe était douce, et qu'il est fabuleux |
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D'oser presser le bras d'une femme aux yeux bleus. |
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Nous nous sentions glisser vaguement sur la pente |
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De l'idylle où l'amour traître et divin serpente, |
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Et qui mène, à travers on ne sait quel jardin, |
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Souvent à l'enfer, mais en passant par l'éden. |
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Le printemps laisse faire, il permet, rien ne bouge. |
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Nous marchions, elle était rose, et devenait rouge, |
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Et je ne savais rien, tremblant de mon succès, |
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Sinon qu'elle pensait à ce que je pensais. |
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Pâle, je prononçais des noms, Béatrix, Dante ; |
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Sa guimpe s'entr'ouvrait, et ma prunelle ardente |
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Brillait, car l'amoureux contient un curieux. |
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Viens ! dis-je… — Et pourquoi pas, ô bois mystérieux ? |
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