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De quoi parlait le vent ? | De quoi tremblaient les branches ? |
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Était-ce, en ce doux mois | des nids et des pervenches, |
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Parce que les oiseaux | couraient dans les glaïeuls, |
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Ou parce qu'elle et moi | nous étions là tout seuls ? |
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Elle hésitait. Pourquoi ? | Soleil, azur, rosées, |
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Aurore ! Nous tâchions | d'aller, pleins de pensées, |
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Elle vers la campagne | et moi vers la forêt. |
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Chacun de son côté | tirait l'autre, et, discret, |
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Je la suivais d'abord, | puis, à son tour docile, |
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Elle venait, ainsi | qu'autrefois en Sicile |
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Faisaient Flore et Moschus, | Théocrite et Lydé. |
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Comme elle ne m'avait | jamais rien accordé, |
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Je riais, car le mieux | c'est de tâcher de rire |
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Lorsqu'on veut prendre une âme | et qu'on ne sait que dire ; |
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J'étais le plus heureux | des hommes, je souffrais. |
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Que la mousse est épaisse | au fond des antres frais ! |
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Par instants un éclair | jaillissait de notre âme ; |
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Elle balbutiait : | Monsieur… et moi : Madame. |
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Et nous restions pensifs, | muets, vaincus, vainqueurs, |
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Après cette clarté | faite dans nos deux cœurs. |
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Une source disait | des choses sous un saule ; |
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Je n'avais encor vu | qu'un peu de son épaule, |
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Je ne sais plus comment | et je ne sais plus où ; |
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Oh ! le profond printemps, | comme cela rend fou ! |
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L'audace des moineaux | sous les feuilles obscures, |
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Les papillons, l'abeille | en quête, les piqûres, |
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Les soupirs, ressemblaient | à de vagues essais, |
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Et j'avais peur, sentant | que je m'enhardissais. |
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Il est certain que c'est | une action étrange |
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D'errer dans l'ombre au point | de cesser d'être un ange, |
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Et que l'herbe était douce, | et qu'il est fabuleux |
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D'oser presser le bras | d'une femme aux yeux bleus. |
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Nous nous sentions glisser | vaguement sur la pente |
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De l'idylle où l'amour | traître et divin serpente, |
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Et qui mène, à travers | on ne sait quel jardin, |
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Souvent à l'enfer, mais | en passant par l'éden. |
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Le printemps laisse faire, | il permet, rien ne bouge. |
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Nous marchions, elle était | rose, et devenait rouge, |
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Et je ne savais rien, | tremblant de mon succès, |
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Sinon qu'elle pensait | à ce que je pensais. |
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Pâle, je prononçais | des noms, Béatrix, Dante ; |
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Sa guimpe s'entr'ouvrait, | et ma prunelle ardente |
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Brillait, car l'amoureux | contient un curieux. |
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Viens ! dis-je… — Et pourquoi pas, | ô bois mystérieux ? |
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