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Malheur dans les bas-fonds,⎟ malheur sur les hauteurs, |
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À vous, penseurs, esprits,⎟ marcheurs, libérateurs ! |
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L'ignorance ne sait⎟ que jeter de la haine ; |
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L'esclave mord la main⎟ qui vient briser sa chaîne ; |
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L'enfer punit quiconque⎟ a rêvé paradis. |
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Nous étions les proscrits,⎟ nous étions les maudits ; |
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Et cinq ans, et dix ans,⎟ et vingt ans nous vécûmes |
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D'outrages, de fureurs,⎟ de cris, d'affronts, d'écumes ; |
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Tous ; ceux-ci dans l'exil,⎟ ceux-là sous les barreaux. |
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Le progrès est un char⎟ que fouettent les bourreaux, |
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Qui pour ornière a l'ombre⎟ et le sang, et pour roue |
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b |
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Le martyre. Qu'un homme⎟ aux hommes se dévoue, |
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Hélas, c'est la première⎟ énigme qu'ici-bas |
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L'homme ne comprend pas⎟ et ne devine pas ; |
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C'est ce qui fait grandir⎟ les épines aiguës, |
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b |
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C'est ce qui fait pousser⎟ dans l'ombre les ciguës. |
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b |
