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À cette heure indécise où le jour va mourir, |
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Où tout s'endort, le cœur oubliant de souffrir, |
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Les oiseaux de chanter et les troupeaux de paître, |
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Que de fois sous mes yeux un chariot champêtre, |
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Groupe vivant de bruit, de chevaux et de voix, |
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A gravi sur le flanc du coteau dans les bois |
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Quelque route creusée entre les ocres jaunes, |
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Tandis que près d'une eau qui fuyait sous les aulnes, |
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Seul, j'écoutais gémir dans les brumes du soir |
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Une cloche enrouée au fond d'un vallon noir ! |
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Que de fois épiant la rumeur des chaumières, |
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Le brin d'herbe moqueur qui siffle entre deux pierres, |
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Le cri plaintif du soc, gémissant et traîné, |
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Le nid qui jase au fond du cloître ruiné |
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D'où l'ombre se répand sur les tombes des moines, |
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Le champ doré par l'aube où causent les avoines |
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Qui pour vous voir passer, comme un peuple ravi, |
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Au bord du chemin creux se penchent à l'envi, |
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L'abeille qui tout bas chante et parle à la rose, |
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Parmi tous ces objets dont l'être se compose, |
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Que de fois j'ai rêvé, triste et parfois heureux, |
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Tâchant de m'expliquer ce qu'ils disaient entre eux ! |
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