| IV |
| XXXVI |
| À THÉOPHILE GAUTIER |
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Ami, poète, esprit,│ tu fuis notre nuit noire. |
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Tu sors de nos rumeurs│ pour entrer dans la gloire ; |
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Et désormais ton nom│ rayonne aux purs sommets. |
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Moi qui t'ai connu jeune│ et beau, moi qui t'aimais, |
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Moi qui, plus d'une fois,│ dans nos altiers coups d'aile, |
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Éperdu, m'appuyais│ sur ton âme fidèle, |
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Moi, blanchi par les jours│ sur ma tête neigeant, |
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Je me souviens des temps│ écoulés, et songeant |
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À ce jeune passé│ qui vit nos deux aurores, |
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À la lutte, à l'orage,│ aux arènes sonores, |
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À l'art nouveau qui s'offre,│ au peuple criant oui, |
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J'écoute ce grand vent│ sublime évanoui. |
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Fils de la Grèce antique│ et de la jeune France, |
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Ton fier respect des morts│ fut rempli d'espérance ; |
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Jamais tu ne fermas│ les yeux à l'avenir. |
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Mage à Thèbes, druide│ au pied du noir menhir, |
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Flamine aux bords du Tibre│ et brahme aux bords du Gange, |
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Mettant sur l'arc du dieu│ la flèche de l'archange, |
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D'Achille et de Roland│ hantant les deux chevets, |
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Forgeur mystérieux│ et puissant, tu savais |
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Tordre tous les rayons│ dans une seule flamme ; |
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Le couchant rencontrait│ l'aurore dans ton âme ; |
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Hier croisait demain│ dans ton fécond cerveau ; |
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Tu sacrais le vieil art│ aïeul de l'art nouveau ; |
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Tu comprenais qu'il faut,│ lorsqu'une âme inconnue |
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Parle au peuple, envolée│ en éclairs dans la nue, |
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L'écouter, l'accepter ;│ l'aimer, ouvrir les cœurs ; |
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Calme, tu dédaignais│ l'effort vil des moqueurs |
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Écumant sur Eschyle│ et, bavant sur Shakspeare ; |
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Tu savais que, ce siècle│ a son air qu'il respire, |
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Et que, l'art ne marchant│ qu'en se transfigurant, |
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C'est embellir le beau│ que d'y joindre le grand. |
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Et l'on t'a vu pousser│ d'illustres cris de joie |
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Quand le Drame a saisi│ Paris comme une proie, |
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Quand l'antique hiver fut│ chassé par Floréal, |
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Quand l'astre inattendu│ du moderne idéal |
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Est venu tout à coup,│ dans le ciel qui s'embrase |
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Luire, et quand l'Hippogriffe│ a relayé Pégase ! |
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Je te salue au seuil│ sévère du tombeau. |
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Va chercher le vrai, toi│ qui sus trouver le beau. |
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Monte l'âpre escalier.│ Du haut des sombres marches, |
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Du noir pont de l'abîme│ on entrevoit les arches ; |
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Va ! meurs ! la dernière heure│ est le dernier degré. |
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Pars, aigle, tu vas voir│ des gouffres à ton gré ; |
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Tu vas voir l'absolu,│ le réel, le sublime. |
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Tu vas sentir le vent│ sinistre de la cime |
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Et l'éblouissement│ du prodige éternel. |
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Ton olympe, tu vas│ le voir du haut du ciel, |
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Tu vas du haut du vrai│ voir l'humaine chimère, |
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Même celle de Job,│ même celle d'Homère, |
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Âme, et du haut de Dieu│ tu vas voir Jéhovah. |
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Monte, esprit ! Grandis, plane,│ ouvre tes ailes, va ! |
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Lorsqu'un vivant nous quitte,│ ému, je le contemple ; |
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Car entrer dans la mort,│ c'est entrer dans le temple |
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Et quand un homme meurt,│ je vois distinctement |
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Dans son ascension│ mon propre avènement. |
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Ami, je sens du sort│ la sombre plénitude ; |
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J'ai commencé la mort│ par de la solitude, |
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Je vois mon profond soir│ vaguement s'étoiler ; |
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Voici l'heure où je vais,│ aussi moi, m'en aller. |
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Mon fil trop long frissonne│ et touche presque au glaive ; |
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Le vent qui t'emporta│ doucement me soulève, |
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Et je vais suivre ceux│ qui m'aimaient, moi, banni. |
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Leur œil fixe m'attire│ au fond de l'infini. |
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J'y cours. Ne fermez pas│ la porte funéraire. |
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Passons ; car c'est la loi ;│ nul ne peut s'y soustraire ; |
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Tout penche ; et ce grand siècle│ avec tous ses rayons |
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Entre en cette ombre immense│ où pâles nous fuyons. |
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Oh ! quel farouche bruit│ font dans le crépuscule |
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Les chênes qu'on abat│ pour le bûcher d'Hercule ! |
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Les chevaux de la mort│ se mettent à hennir, |
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Et sont joyeux, car l'âge│ éclatant va finir ; |
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Ce siècle altier qui sut│ dompter le vent contraire, |
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Expire… — Ô Gautier ! toi,│ leur égal et.leur frère, |
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Tu pars après Dumas,│ Lamartine et Musset. |
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L'onde antique, est tarie│ où l'on rajeunissait ; |
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Comme il n'est plus de Styx│ il n'est plus de Jouvence. |
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Le dur faucheur avec│ sa large lame avance |
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Pensif et pas à pas│ vers le reste du blé ; |
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C'est mon tour ; et la nuit│ emplit mon œil troublé |
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Qui, devinant, hélas,│ l'avenir des colombes, |
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Pleure sur des berceaux│ et sourit à des tombes. |
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V. H.
2 novembre 1872. Jour des Morts.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 41((aa))
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