| IV |
| XXXVI |
| À THÉOPHILE GAUTIER |
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Ami, poète, esprit,⎟ tu fuis notre nuit noire. |
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Tu sors de nos rumeurs⎟ pour entrer dans la gloire ; |
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Et désormais ton nom⎟ rayonne aux purs sommets. |
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Moi qui t'ai connu jeune⎟ et beau, moi qui t'aimais, |
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Moi qui, plus d'une fois,⎟ dans nos altiers coups d'aile, |
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Éperdu, m'appuyais⎟ sur ton âme fidèle, |
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Moi, blanchi par les jours⎟ sur ma tête neigeant, |
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Je me souviens des temps⎟ écoulés, et songeant |
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À ce jeune passé⎟ qui vit nos deux aurores, |
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À la lutte, à l'orage,⎟ aux arènes sonores, |
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À l'art nouveau qui s'offre,⎟ au peuple criant oui, |
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J'écoute ce grand vent⎟ sublime évanoui. |
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Fils de la Grèce antique⎟ et de la jeune France, |
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Ton fier respect des morts⎟ fut rempli d'espérance ; |
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Jamais tu ne fermas⎟ les yeux à l'avenir. |
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Mage à Thèbes, druide⎟ au pied du noir menhir, |
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Flamine aux bords du Tibre⎟ et brahme aux bords du Gange, |
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Mettant sur l'arc du dieu⎟ la flèche de l'archange, |
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D'Achille et de Roland⎟ hantant les deux chevets, |
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Forgeur mystérieux⎟ et puissant, tu savais |
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Tordre tous les rayons⎟ dans une seule flamme ; |
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Le couchant rencontrait⎟ l'aurore dans ton âme ; |
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Hier croisait demain⎟ dans ton fécond cerveau ; |
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Tu sacrais le vieil art⎟ aïeul de l'art nouveau ; |
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Tu comprenais qu'il faut,⎟ lorsqu'une âme inconnue |
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Parle au peuple, envolée⎟ en éclairs dans la nue, |
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L'écouter, l'accepter ;⎟ l'aimer, ouvrir les cœurs ; |
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Calme, tu dédaignais⎟ l'effort vil des moqueurs |
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Écumant sur Eschyle⎟ et, bavant sur Shakspeare ; |
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Tu savais que, ce siècle⎟ a son air qu'il respire, |
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Et que, l'art ne marchant⎟ qu'en se transfigurant, |
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C'est embellir le beau⎟ que d'y joindre le grand. |
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Et l'on t'a vu pousser⎟ d'illustres cris de joie |
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Quand le Drame a saisi⎟ Paris comme une proie, |
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Quand l'antique hiver fut⎟ chassé par Floréal, |
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Quand l'astre inattendu⎟ du moderne idéal |
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Est venu tout à coup,⎟ dans le ciel qui s'embrase |
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Luire, et quand l'Hippogriffe⎟ a relayé Pégase ! |
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Je te salue au seuil⎟ sévère du tombeau. |
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Va chercher le vrai, toi⎟ qui sus trouver le beau. |
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Monte l'âpre escalier.⎟ Du haut des sombres marches, |
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Du noir pont de l'abîme⎟ on entrevoit les arches ; |
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Va ! meurs ! la dernière heure⎟ est le dernier degré. |
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Pars, aigle, tu vas voir⎟ des gouffres à ton gré ; |
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Tu vas voir l'absolu,⎟ le réel, le sublime. |
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Tu vas sentir le vent⎟ sinistre de la cime |
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Et l'éblouissement⎟ du prodige éternel. |
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Ton olympe, tu vas⎟ le voir du haut du ciel, |
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Tu vas du haut du vrai⎟ voir l'humaine chimère, |
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Même celle de Job,⎟ même celle d'Homère, |
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Âme, et du haut de Dieu⎟ tu vas voir Jéhovah. |
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Monte, esprit ! Grandis, plane,⎟ ouvre tes ailes, va ! |
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Lorsqu'un vivant nous quitte,⎟ ému, je le contemple ; |
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Car entrer dans la mort,⎟ c'est entrer dans le temple |
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Et quand un homme meurt,⎟ je vois distinctement |
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Dans son ascension⎟ mon propre avènement. |
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Ami, je sens du sort⎟ la sombre plénitude ; |
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J'ai commencé la mort⎟ par de la solitude, |
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Je vois mon profond soir⎟ vaguement s'étoiler ; |
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Voici l'heure où je vais,⎟ aussi moi, m'en aller. |
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Mon fil trop long frissonne⎟ et touche presque au glaive ; |
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Le vent qui t'emporta⎟ doucement me soulève, |
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Et je vais suivre ceux⎟ qui m'aimaient, moi, banni. |
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Leur œil fixe m'attire⎟ au fond de l'infini. |
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J'y cours. Ne fermez pas⎟ la porte funéraire. |
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Passons ; car c'est la loi ;⎟ nul ne peut s'y soustraire ; |
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Tout penche ; et ce grand siècle⎟ avec tous ses rayons |
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Entre en cette ombre immense⎟ où pâles nous fuyons. |
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Oh ! quel farouche bruit⎟ font dans le crépuscule |
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Les chênes qu'on abat⎟ pour le bûcher d'Hercule ! |
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Les chevaux de la mort⎟ se mettent à hennir, |
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Et sont joyeux, car l'âge⎟ éclatant va finir ; |
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Ce siècle altier qui sut⎟ dompter le vent contraire, |
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Expire… — Ô Gautier ! toi,⎟ leur égal et.leur frère, |
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Tu pars après Dumas,⎟ Lamartine et Musset. |
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L'onde antique, est tarie⎟ où l'on rajeunissait ; |
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Comme il n'est plus de Styx⎟ il n'est plus de Jouvence. |
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Le dur faucheur avec⎟ sa large lame avance |
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Pensif et pas à pas⎟ vers le reste du blé ; |
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C'est mon tour ; et la nuit⎟ emplit mon œil troublé |
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Qui, devinant, hélas,⎟ l'avenir des colombes, |
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Pleure sur des berceaux⎟ et sourit à des tombes. |
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V. H.
2 novembre 1872. Jour des Morts.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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