| IV |
| XXXVI |
| À THÉOPHILE GAUTIER |
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Ami, poète, esprit,│tu fuis notre nuit noire. |
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Tu sors de nos rumeurs│pour entrer dans la gloire ; |
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Et désormais ton nom│rayonne aux purs sommets. |
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Moi qui t'ai connu jeune│et beau, moi qui t'aimais, |
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Moi qui, plus d'une fois,│dans nos altiers coups d'aile, |
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Éperdu, m'appuyais│sur ton âme fidèle, |
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Moi, blanchi par les jours│sur ma tête neigeant, |
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Je me souviens des temps│écoulés, et songeant |
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À ce jeune passé│qui vit nos deux aurores, |
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À la lutte, à l'orage,│aux arènes sonores, |
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À l'art nouveau qui s'offre,│au peuple criant oui, |
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J'écoute ce grand vent│sublime évanoui. |
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Fils de la Grèce antique│et de la jeune France, |
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Ton fier respect des morts│fut rempli d'espérance ; |
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Jamais tu ne fermas│les yeux à l'avenir. |
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Mage à Thèbes, druide│au pied du noir menhir, |
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Flamine aux bords du Tibre│et brahme aux bords du Gange, |
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Mettant sur l'arc du dieu│la flèche de l'archange, |
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D'Achille et de Roland│hantant les deux chevets, |
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Forgeur mystérieux│et puissant, tu savais |
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Tordre tous les rayons│dans une seule flamme ; |
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Le couchant rencontrait│l'aurore dans ton âme ; |
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Hier croisait demain│dans ton fécond cerveau ; |
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Tu sacrais le vieil art│aïeul de l'art nouveau ; |
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Tu comprenais qu'il faut,│lorsqu'une âme inconnue |
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Parle au peuple, envolée│en éclairs dans la nue, |
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L'écouter, l'accepter ;│l'aimer, ouvrir les cœurs ; |
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Calme, tu dédaignais│l'effort vil des moqueurs |
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Écumant sur Eschyle│et, bavant sur Shakspeare ; |
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Tu savais que, ce siècle│a son air qu'il respire, |
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Et que, l'art ne marchant│qu'en se transfigurant, |
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C'est embellir le beau│que d'y joindre le grand. |
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Et l'on t'a vu pousser│d'illustres cris de joie |
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Quand le Drame a saisi│Paris comme une proie, |
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Quand l'antique hiver fut│chassé par Floréal, |
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Quand l'astre inattendu│du moderne idéal |
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Est venu tout à coup,│dans le ciel qui s'embrase |
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Luire, et quand l'Hippogriffe│a relayé Pégase ! |
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Je te salue au seuil│sévère du tombeau. |
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Va chercher le vrai, toi│qui sus trouver le beau. |
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Monte l'âpre escalier.│Du haut des sombres marches, |
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Du noir pont de l'abîme│on entrevoit les arches ; |
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Va ! meurs ! la dernière heure│est le dernier degré. |
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Pars, aigle, tu vas voir│des gouffres à ton gré ; |
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Tu vas voir l'absolu,│le réel, le sublime. |
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a |
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Tu vas sentir le vent│sinistre de la cime |
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Et l'éblouissement│du prodige éternel. |
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Ton olympe, tu vas│le voir du haut du ciel, |
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Tu vas du haut du vrai│voir l'humaine chimère, |
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Même celle de Job,│même celle d'Homère, |
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Âme, et du haut de Dieu│tu vas voir Jéhovah. |
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Monte, esprit ! Grandis, plane,│ouvre tes ailes, va ! |
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Lorsqu'un vivant nous quitte,│ému, je le contemple ; |
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Car entrer dans la mort,│c'est entrer dans le temple |
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Et quand un homme meurt,│je vois distinctement |
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Dans son ascension│mon propre avènement. |
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Ami, je sens du sort│la sombre plénitude ; |
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J'ai commencé la mort│par de la solitude, |
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Je vois mon profond soir│vaguement s'étoiler ; |
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Voici l'heure où je vais,│aussi moi, m'en aller. |
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Mon fil trop long frissonne│et touche presque au glaive ; |
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Le vent qui t'emporta│doucement me soulève, |
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Et je vais suivre ceux│qui m'aimaient, moi, banni. |
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Leur œil fixe m'attire│au fond de l'infini. |
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J'y cours. Ne fermez pas│la porte funéraire. |
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Passons ; car c'est la loi ;│nul ne peut s'y soustraire ; |
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Tout penche ; et ce grand siècle│avec tous ses rayons |
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Entre en cette ombre immense│où pâles nous fuyons. |
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Oh ! quel farouche bruit│font dans le crépuscule |
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Les chênes qu'on abat│pour le bûcher d'Hercule ! |
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Les chevaux de la mort│se mettent à hennir, |
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Et sont joyeux, car l'âge│éclatant va finir ; |
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Ce siècle altier qui sut│dompter le vent contraire, |
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Expire… — Ô Gautier ! toi,│leur égal et.leur frère, |
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Tu pars après Dumas,│Lamartine et Musset. |
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L'onde antique, est tarie│où l'on rajeunissait ; |
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Comme il n'est plus de Styx│il n'est plus de Jouvence. |
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Le dur faucheur avec│sa large lame avance |
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Pensif et pas à pas│vers le reste du blé ; |
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C'est mon tour ; et la nuit│emplit mon œil troublé |
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Qui, devinant, hélas,│l'avenir des colombes, |
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Pleure sur des berceaux│et sourit à des tombes. |
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V. H.
2 novembre 1872. Jour des Morts.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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