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… Autant j'aime un livre, autant je hais |
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Ce que le bourgeois nomme | une bibliothèque. |
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Du patagon au turc | et du guèbre à l'aztèque, |
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L'homme délire. Soit. | Ses erreurs sont nos deuils. |
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C'est bien. Mais pourquoi faire | à grands frais des recueils |
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Et des collections, | qui n'amusent personne, |
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De toutes les façons | dont ce fou déraisonne ? |
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O bahuts solennels, | vénérables amas |
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Des diverses erreurs | dans les divers formats, |
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Rayons qu'emplit la nuit | pédagogique, alcôves. |
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Des bouquins vermoulus | chers aux bonshommes chauves ; |
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Cloisons, armoires, trous, | compartiments, châssis |
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Où tous les vieux néants | montrent leurs dos moisis, |
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Dans vos flancs ténébreux, | sous la brume des vitres, |
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Je distingue le tas | difforme des bélîtres ! |
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Oh ! ceux qu'on ne lit pas | et ceux qu'on ne lit plus, |
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Laharpe et Lebatteux | se faisant des saluts |
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Des deux côtés d'un cippe | ou du haut d'un balustre ! |
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Tuet et Patouillet | se donnant de l'illustre ! |
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Les adorations | de ces cuistres entre eux ! |
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Oh ! les socles ventrus | sous lés bustes goitreux ! |
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Rapin louant Bouhours ! | Oh ! le bon voisinage |
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De Saumaise grattant | l'échine de Ménage ! |
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L'ombre amoureusement | étreint sous le tasseau |
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Lipse avec Moreri, | Brossette avec Crasso ; |
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L'oie admire la dinde | et l'on se congratule ; |
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La patte cordiale | empoigne la spatule ; |
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Zéro met gravement | Nihil sur le pavois. |
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Bouffissure du vide ! | ombre ! Quand je vous vois, |
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Sombres in-folio | classiques, je me sauve ! |
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L'ennui des siècles dort | sur votre vélin chauve ; |
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Le bâillement vous garde, | affreux, montrant les dents. |
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O noirs livres flairés | du profil des pédants, |
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Je crois voir, à travers | vos pages diaphanes, |
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Des grouins de pourceaux | baisant des mufles d'ânes ! |
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