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L'avenir seul peut rire | et seul peut bafouer. |
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Avec le puissant rire | il ne faut pas jouer. |
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Jupiter qui foudroie, | ou Jupiter qui raille, |
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Je crains plus le, dernier. | Le rire est la mitraille. |
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L'éclat de rire humain | poursuit le noir passé, |
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Taquine les pédants | bornés à l'A B é C é, |
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Et manque de respect | aux oreilles de l'âne ; |
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Il nargue ce qui boite | au nom de ce qui plane ; |
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Rois vermoulus, faux dieux | gâtés, codes pourris, |
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Ressemblances de prêtre | et de chauve-souris, |
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Terrible, il frappe tout ; | il augmente à mesure |
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Que le jour croît, plus clair | sur la terre plus sûre ; |
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Il dénonce l'autel | et les dogmes pieux |
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Qui vont en rampe douce | aux budgets copieux ; |
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Il veut que l'art plus fier | à de grands buts nous mène ; |
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Il ne se laisse rien | conter par Théramène ; |
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Si l'ennui se présente, | il refuse l'impôt ; |
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Quand, tout émerveillé | du fusil Chassepot, |
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Tartuffe, sabre aux dents, | prend un air de victoire, |
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Il crie à la chienlit | derrière cette gloire ; |
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Il voit l'erreur qu'on chasse, | assiste sans regrets |
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À cette fuite sombre | au grand vent du progrès, |
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Et se prodigue, altier, | rude, aux tristes figures, |
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Au juge, faux, au prince | en retraite, aux augures, |
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Qui ne se peuvent plus | regarder sans pleurer ; |
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Il redouble en voyant | tout se transfigurer ; |
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Il fait balle ; il est feu, | projectile, étincelle ; |
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Il crible la routine | en retard ; il harcèle |
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Tous ces traînards qu'on voit | préférer, engourdis, |
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Au bel enfant Demain | le bonhomme Jadis, |
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Et, du wagon traîné | par l'éclair, il ricoche |
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Sur la rosse poussive | attelée au vieux coche. |
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