| IV |
| XVI |
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Doux poètes, chantez ! | Dans vos nids, sous la feuille, |
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Même au déclin des ans, |
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L'aube vous rit ; soyez | les seuls dont l'amour veuille |
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Dorer les cheveux blancs ! |
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Le poète est un chant | qui vole à nos oreilles ; |
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Il vit dans un rayon ; |
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Enfant, il est Platon | baisé par les abeilles, |
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Et, vieux, Anacréon. |
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Ô poètes ! vivez, | aimez, battez de l'aile, |
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Radieux et cachés ! |
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Le bonheur vous convie | à sa fête éternelle ! |
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Mais si vous approchez |
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Des révolutions | énormes et sévères, |
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Fier chaos, gouffre obscur |
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Où les sommets ont tous | des formes de calvaires, |
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Renoncez à l'azur ! |
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Renoncez à l'amour, | renoncez à la fête ! |
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Faites-vous de grands cœurs |
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Qui, dans plus de souffrance | et dans plus de tempête, |
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Se sentent plus vainqueurs. |
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Le genre humain, depuis | six mille ans à la chaîne, |
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Levant soudain le front, |
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S'est enfin révolté | contre la vieille peine, |
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Contre le vieil affront ; |
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Il faut être puissant | et grave quand on entre |
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Dans ces rébellions. |
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Soyez oiseaux ; alors | ne volez pas dans l'antre ; |
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Ou devenez lions. |
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18 avril 1854.
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| mètre |
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