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Est-ce ma faute à moi | si vous n'êtes pas grands ? |
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a |
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Vous aimez les hiboux, | les fouines, les tyrans, |
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Le mistral, le simoun, | l'écueil, la lune rousse, |
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b |
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Vous êtes Myrmidon | que son néant courrouce ; |
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Hélas ! l'envie en vous | creuse son puits sans fond ; |
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a |
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Et je vous plains. Le plomb | de votre style fond |
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Et coule sur les noms | que dore un peu de gloire, |
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Et tout en répandant | sa triste lave noire, |
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b |
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Tâche d'être cuisant | et ne peut qu'être lourd ; |
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a |
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Tortueux, vous rampez | après tout ce qui court ; |
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Votre œil furieux suit | les grands aigles véloces ; |
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b |
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Vous reprochez leur taille | et leur ombre aux colosses ; |
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On dit de vous : — Pygmée | essaya, mais ne put. — |
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a |
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Qui haïra Chéops | si ce n'est Lilliput ? |
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Le Parthénon vous blesse | avec ses fiers pilastres ; |
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b |
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Vous êtes malheureux | de la beauté des astres ; |
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b |
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Vous trouvez l'Océan | trop clair, trop noir, trop bleu ; |
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a |
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Vous détestez le ciel | parce qu'il montre Dieu ; |
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a |
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Vous êtes mécontents | que tout soit quelque chose ; |
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b |
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Hélas, vous n'êtes rien. | Vous souffrez de la rose, |
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b |
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Du cygne, du printemps | pas assez pluvieux, |
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Et ce qui rit vous mord. | Vous êtes envieux |
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De voir voler la mouche | et de voir le ver luire. |
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Dans votre jalousie | acharnée à détruire, |
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b |
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Vous comprenez quiconque | aime, quiconque a foi, |
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Et même vous avez | de la place pour moi. |
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Un brin d'herbe vous fait | grincer s'il vous dépasse ; |
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Vous avez pour le monde | auguste, pour Pespace, |
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Pour tout ce qu'on voit croître, | éclairer, réchauffer, |
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a |
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L'infâme embrassement | qui voudrait étouffer. |
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a |
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Vous avez juste autant | de pitié que le glaive. |
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En regardant un-champ | vous maudissez la sève ; |
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L'arbre vous plaît à l'heure | où la hache le fend ; |
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Vous avez quelque chose | en vous qui vous défend |
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D'être bons, et la rage | est votre rêverie. |
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b |
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Votre âme a froid par où | la nôtre est attendrie ; |
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b |
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Vous avez la nausée | où nous sentons l'aimant ; |
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a |
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Vous êtes monstrueux | tout naturellement ; |
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a |
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Vous grondez quand l'oiseau | chante sous les grands ormes ; |
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b |
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Quand la fleur, près de vous | qui vous sentez difformes, |
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b |
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Est belle, vous croyez | qu'elle le fait exprès. |
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a |
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Quel souffle vous auriez | si l'étoile'était près ! |
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a |
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Vous croyez qu'en brillant | la lumière vous blâme ; |
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b |
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Vous vous imaginez, | en voyant une femme, |
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b |
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Que c'est pour vous narguer | qu'elle prend un amant, |
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a |
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Et que le mois de mai | vous verse méchamment |
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a |
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Son urne de rayons | et d'encens sur la tête ; |
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b |
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Il vous semble qu'alors | que les bois sont en fête, |
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b |
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Que l'herbe est embaumée | et que les prés sont doux, |
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a |
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Heureux, frais, parfumés, | charmants, c'est contre vous. |
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a |
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Vous criez au secours | quand le soleil se lève. |
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b |
