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Prends-tu l'humanité│ pour la cause finale ? |
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Crois-tu que cette sombre│ aïeule virginale, |
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Toute jeune et portant│ les siècles sur son front, |
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Qui fait tomber l'encens│ des fleurs, les fruits du tronc, |
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Des feuilles la fraîcheur,│ de l'écorce la gomme, |
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La nature sacrée│ est servante chez l'homme, |
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Qu'elle l'adore, prend│ ses ordres, suit ses pas, |
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Fait les quatre saisons│ pour ses quatre repas, |
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Et n'a pour fonction,│ toute à ce maître étrange, |
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Que de bercer le lit│ de cette âme qui mange, |
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De ce cœur compliqué│ d'un ventre, et le hamac |
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De cet esprit sublime│ orné d'un estomac, |
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Qui suce et boit du sang│ en rêvant des doctrines, |
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Et qui s'emplit à l'auge│ et se vide aux latrines ? |
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Crois-tu que l'ache verte│ en poussant ait pour but |
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De préserver ta bouche│ et tes dents du scorbut ? |
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b |
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Crois-tu que la montagne,│ où Dieu laissa ses traces, |
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a |
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N'a d'autre utilité│ que d'être, quand tu chasses, |
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L'écho des voix ; des cris,│ des cors et des abois ? |
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b |
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Crois-tu que lé, croissant,│ lampe oblique des bois, |
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Qui lorsque le bandit│ sent le sbire à ses trousses, |
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Se cache à point derrière│ un tas de branches rousses, |
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Égarant la patrouille│ avec le caporal, |
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Soit du rôdeur de nuit│ le complice moral ? |
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Crois-tu que l'aquilon│ soit le garçon de salle |
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Qui vient te balayer│ l'azur quand il est sale ? |
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Que l'eau pense à l'usine│ en courant au ravin ? |
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Penses-tu que ce soit│ pour te sucrer ton vin |
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Que la comète va│ chez toi, sombre évadée ? |
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Dis-tu, quand tes pavés│ sont lavés par l'ondée : |
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Bien, bon Dieu ! la besogne│ est faite ce matin ! |
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Crois-tu que dans un ciel│ perdu, gouffre lointain |
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Qui sent ; au froid rayon│ du soleil qui l'éclaire, |
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Se mêler l'effrayante│ attraction stellaire, |
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Dans un ciel où jamais│ un ange ne vola, |
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Une planète morne,│ et fatale, au delà |
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b |
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D'Uranus qui lui-même│ est plus loin que Saturne, |
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Se traîne, obscure ; sourde,│ âpre, à jamais nocturne, |
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Traçant dans l'être, au fond│ d'un blême tourbillon, |
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Presque hors de la vie│ un lugubre sillon ; |
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b |
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Et que cette planète│ épouvantable râle, |
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Et que ce monde triste│ autour du soleil pâle |
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Qu'à travers la distance│ il peut à peine voir, |
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Accomplisse, tournant│ comme un chariot noir, |
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Une sinistre année,│ égale à cent des vôtres ; |
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Et que, monstre, géant│ des globes, loin des autres, |
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Il traverse à jamais,│ seul dans un sombre bruit, |
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Un ouragan d'hiver,│ d'épouvante et de nuit, |
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b |
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Et soit énorme, et soit│ funeste, et soit horrible, |
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Et montre à l'ombre immense│ une face terrible, |
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a |
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Pour faire, en votre bouge│ et dans votre terrier, |
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b |
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Donner la croix d'honneur│ à monsieur Leverrier ? |
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b |
