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Que la douleur est courte⎟ et vite évanouie ! |
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Hélas ! sitôt qu'une ombre⎟ en terre est enfouie, |
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Vers cet être éclipsé⎟ qui jadis rayonna, |
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Nul ne se tourne plus.⎟ Le premier soin qu'on a |
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C'est de se délivrer⎟ de la mémoire chère. |
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Dehors ce mendiant !⎟ L'un rit, fait bonne chère, |
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Et dit : Buvons, mangeons,⎟ vivons ! c'est le réel. |
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L'autre endort son regret⎟ en regardant le ciel, |
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Admire et songe, esprit⎟ flottant à l'aventure, |
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Et fait évaporer⎟ ses pleurs dans la nature. |
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L'homme, que le chagrin⎟ ne peut longtemps plier, |
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Passe ; tout nous est bon,⎟ hélas ! pour oublier ; |
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La contemplation⎟ berce, apaise et console ; |
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Le cœur laisse, emporté⎟ par l'aile qui l'isole, |
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Tomber les souvenirs⎟ en montant dans l'azur ; |
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Le tombeau le plus cher⎟ n'est plus qu'un point obscur. |
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Ceux qui vivent chantant,⎟ riant sans fin ni trêve, |
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Ont bien vite enterré⎟ leurs morts ; celui qui rêve |
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N'est pas un meilleur vase⎟ à conserver le deuil ; |
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La nature emplit l'âme⎟ en éblouissant l'œil ; |
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Et l'araignée oublie,⎟ quand elle tend sa toile, |
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D'un bout l'attache à l'homme⎟ et de l'autre à l'étoile. |
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