| III |
| XXXII |
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— Les écrivains sont tous│ plus ou moins des démons. |
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Ils veulent nous ôter│ le Dieu que nous aimons ! |
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Prenez garde à l'enfer !│ Défiez-vous des livres ! — |
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Ainsi parlent, avec│ des gestes de gens ivres, |
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De pauvres hommes noirs,│ vaguement égarés, |
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Qui sont fakirs dans l'Inde│ et parmi nous curés. |
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Comme ils sont ignorants,│ ces chers énergumènes ! |
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Plaignons-les : Leur colère│ aux phrases inhumaines |
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S'agite dans de l'ombre,│ et fait le triste bruit |
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Du torrent dans la chute│ et du vent dans la nuit. |
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Un jour, terrifiant│ le pâtre et la vachère, |
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Un de ces bonzes-là│ pérorait dans sa chaire ; |
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Le bon bavard farouche│ aux longs bras, au sommet |
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De son bahut, orné│ d'un pigeon, écumait ; |
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Ce rustre sombre ; avec│ l'éloquence patoise |
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Qui ferait rire Athène│ et fait trembler Pontoise, |
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Secouait sur Satan,│ Voltaire et le bon sens |
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Toutes sortes de coups│ de foudre paysans. |
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C'était de quoi frémir.│ Nonotte, plus de Maistre. |
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C'était la foi sans fin,│ le dogme à grand orchestre, |
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Un Sauveur menaçant│ qui grinçait et suait, |
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Et Jocrisse venant│ secourir Bossuet. |
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Autour de ce hurleur│ formidable, les branches |
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Offraient leur ombre amie│ aux vagues ailes blanches, |
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Les halliers étaient pleins│ de la douceur des nids |
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D'où sortait le rayon│ des bonheurs infinis ; |
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Les plaines étalaient│ la vaste paix champêtre ; |
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Ce Dieu, que dans l'église│ obscurcissait le prêtre |
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À force de credos│ et de confiteors, |
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Le soleil le prouvait│ tranquillement dehors. |
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Mon père, doux passant│ qui m'a conté la chose, |
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Était là. Laissez-moi,│ car ce nom me repose, |
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Vous dire que mon père│ était un sage pur, |
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Un de ces penseurs vrais│ qui, dans le monde obscur, |
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Montrent un front serein│ même à l'épreuve austère, |
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Qui cherchent le côté│ rassurant du mystère, |
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Et se font expliquer,│ l'énigme du destin : |
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Par le splendide chant│ des oiseaux le matin. |
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Il était souriant│ toujours, jamais sceptique. |
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Aucune Bible, aucune│ illusion d'optique, |
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Ne troublaient son regard│ fixé.sur le réel. |
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Il était confiant│ dans la beauté du ciel. |
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Donc le digne curé│ faisait rage. Et les chênes, |
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Les ormes, qui sans peur│ tremblent, grondent sans haines, |
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Continuaient leur grand│ murmure dans les bois ; |
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Une confusion│ de rumeurs et d'abois |
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S'éteignait dans les champs│ et venait de la ville, |
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Auguste apaisement│ des clameurs dans l'idylle |
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Cette conviction│ que donne aux cœurs l'azur, |
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Sorte de point d'appui│ mystérieux et sûr, |
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Était partout sensible,│ et les molles prairies |
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Exhalaient ces parfums│ qu'on nomme rêveries ; |
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La clémence éternelle│ était, visible aux yeux ; |
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Le bon curé semblait│ d'autant plus furieux ; |
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La foudre au poing, voyant│ dans Vaugirard Sodome, |
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Sinistre, il accablait│ du poids du bon Dieu l'homme ; |
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Il damnait tout, sans choix,│ sans trêve, sans répit. |
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Tout à coup un Gros-Jean│ quelconque interrompit, |
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Raillant le prêtre ; ainsi│ parfois Pyrrhon poignarde |
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Patouillet à travers│ la blouse campagnarde : |
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— Si Dieu n'existait-pas ?│… répondez à cela ! |
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— Il faudrait l'inventer,│ dit mon père. |
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— Il faudrait l'inventer, dit mon père. — Voilà, |
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S'écria le curé,│ j'en prends à témoin Rome |
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Et-le Saint-Père, un cri│ de l'âme ! |
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Et-le Saint-Père, un cri de l'âme ! Et le bonhomme |
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Sut gré du cri de l'âme│ à mon père, lequel |
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L'avait pris dans le diable,│ édition de Kehl. |
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3 mars 1877.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 33((aa))
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