| III |
| XXXII |
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— Les écrivains sont tous | plus ou moins des démons. |
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Ils veulent nous ôter | le Dieu que nous aimons ! |
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Prenez garde à l'enfer ! | Défiez-vous des livres ! — |
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Ainsi parlent, avec | des gestes de gens ivres, |
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De pauvres hommes noirs, | vaguement égarés, |
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Qui sont fakirs dans l'Inde | et parmi nous curés. |
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Comme ils sont ignorants, | ces chers énergumènes ! |
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Plaignons-les : Leur colère | aux phrases inhumaines |
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S'agite dans de l'ombre, | et fait le triste bruit |
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Du torrent dans la chute | et du vent dans la nuit. |
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Un jour, terrifiant | le pâtre et la vachère, |
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Un de ces bonzes-là | pérorait dans sa chaire ; |
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Le bon bavard farouche | aux longs bras, au sommet |
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De son bahut, orné | d'un pigeon, écumait ; |
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Ce rustre sombre ; avec | l'éloquence patoise |
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Qui ferait rire Athène | et fait trembler Pontoise, |
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Secouait sur Satan, | Voltaire et le bon sens |
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Toutes sortes de coups | de foudre paysans. |
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C'était de quoi frémir. | Nonotte, plus de Maistre. |
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C'était la foi sans fin, | le dogme à grand orchestre, |
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Un Sauveur menaçant | qui grinçait et suait, |
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Et Jocrisse venant | secourir Bossuet. |
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Autour de ce hurleur | formidable, les branches |
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Offraient leur ombre amie | aux vagues ailes blanches, |
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Les halliers étaient pleins | de la douceur des nids |
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D'où sortait le rayon | des bonheurs infinis ; |
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Les plaines étalaient | la vaste paix champêtre ; |
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Ce Dieu, que dans l'église | obscurcissait le prêtre |
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À force de credos | et de confiteors, |
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Le soleil le prouvait | tranquillement dehors. |
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Mon père, doux passant | qui m'a conté la chose, |
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Était là. Laissez-moi, | car ce nom me repose, |
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Vous dire que mon père | était un sage pur, |
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Un de ces penseurs vrais | qui, dans le monde obscur, |
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Montrent un front serein | même à l'épreuve austère, |
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Qui cherchent le côté | rassurant du mystère, |
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Et se font expliquer, | l'énigme du destin : |
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Par le splendide chant | des oiseaux le matin. |
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Il était souriant | toujours, jamais sceptique. |
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Aucune Bible, aucune | illusion d'optique, |
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Ne troublaient son regard | fixé.sur le réel. |
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Il était confiant | dans la beauté du ciel. |
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Donc le digne curé | faisait rage. Et les chênes, |
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Les ormes, qui sans peur | tremblent, grondent sans haines, |
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Continuaient leur grand | murmure dans les bois ; |
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Une confusion | de rumeurs et d'abois |
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S'éteignait dans les champs | et venait de la ville, |
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Auguste apaisement | des clameurs dans l'idylle |
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Cette conviction | que donne aux cœurs l'azur, |
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Sorte de point d'appui | mystérieux et sûr, |
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Était partout sensible, | et les molles prairies |
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Exhalaient ces parfums | qu'on nomme rêveries ; |
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La clémence éternelle | était, visible aux yeux ; |
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Le bon curé semblait | d'autant plus furieux ; |
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La foudre au poing, voyant | dans Vaugirard Sodome, |
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Sinistre, il accablait | du poids du bon Dieu l'homme ; |
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Il damnait tout, sans choix, | sans trêve, sans répit. |
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Tout à coup un Gros-Jean | quelconque interrompit, |
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Raillant le prêtre ; ainsi | parfois Pyrrhon poignarde |
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Patouillet à travers | la blouse campagnarde : |
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— Si Dieu n'existait-pas ? |… répondez à cela ! |
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— Il faudrait l'inventer, | dit mon père. |
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— Il faudrait l'inventer, dit mon père. — Voilà, |
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S'écria le curé, | j'en prends à témoin Rome |
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Et-le Saint-Père, un cri | de l'âme ! |
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Et-le Saint-Père, un cri de l'âme ! Et le bonhomme |
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Sut gré du cri de l'âme | à mon père, lequel |
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L'avait pris dans le diable, | édition de Kehl. |
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3 mars 1877.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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